domingo

Unceremoniously

Por primera vez en la historia una novela para niños gana el Man Booker Prize: la vida de un niño hindú llamado Piscina Molitor, por el maravillamiento que su padre sintió por una pileta parisina.
Las cargadas de los compañeritos (piscina, te haces pichín) lo llevan a circuncidarse el nombre, para darle un realce euclideano y para hacer algo judío que complete el sincretismo new age de admiraciones a todos los dioses de todas las religiones. El niño admira el hinduísmo, el catolicismo y a Alá durante su iniciática búsqueda de sentido. Cuando Natalia esperaba a Ezequiel, Félix nos presentó a un amigo que se llamaba "Julián" porque la mamá era Ana y el papá Julio. Bromeamos con la posibilidad de llamar a nuestro Ezequiel combinando nuestros nombres a nuestra vez: "Natatín"
Con deleitable wit anglosajón y acento sánscrito se narra una historia que rompe tanto el verosímil que no lo podés creer, subrayando lo que de Brecht se traduce como "efecto de distanciamiento" y en el alemán original es efecto de "enforaneamiento" (el extrañamiento que preconizaban los formalistas rusos).
Dicho todo esto, desdigámoslo: la película en tres dimensiones es de una belleza plástica tan acariciadora para los ojos y el alma que reconocemos la hermosura del tigre, la amistad ancestral con los delfines, la imprudente curiosidad de los niños, la xenófoba salutación del Falstaff que más familiar nos resulta, Gerard Depardieu en un tributo al antivegetarianismo que se nos impone por su gracia más allá de lo que el galo inmenso haya hecho contra los impuestos y tributos, la película de Ang Lee inventada como una fábula también alegórica por computadora, con una bestia salvaje coexistiendo en un bote náufrago con un infante de flacos recursos nos invade de reconocibilidades tan juguetonas y poéticas que sería de una ciega necedad afirmar lo que afirmé al principio.
Es mentira que sea una novela para niños: a diferencia de "Gulliver" que fue una parodia misántropa escrita contra la ciencia y la filantropía, a la manera de "Alicia en el país de las maravillas" que contiene unos vuelos fantasiosos que la hacen parecer para niños, este libro es para adultos que añoramos peterpantristemente la solemnidad adusta de la peligrosa niñez y que leemos a Freud ya con anteojeras pragmáticas, leyendo en él antes que es mejor partir del narcisismo que llegar a él o que defendernos de nuestro amor es peor que dejarlo ser que que la infancia sigue viva en nuestro aparato psíquico, que el tigre y la hiena y la cebra continúan comandánonos desde un más acá de la alegre unión de Pangea tan buena como el pan.
Esta película como una delgada película que espeja cristalinamente sueños, ilusiones, magias y trucos se nutre de todas las fábulas con animales que mamamos desde antes de ser mamíferos, cuando la muerte celular programada. Antropomorfizamos al oso, a la cigarra y a la hormiga a Hugo Chavez y a Paula Chaves pero también animalizamos nuestro yo, queremos comernos al león para adquirir su majestad, reanimar al gorila que todos llevamos en nuestra carga genética en cada discurso de Cristina, equiparada a un equino.
La película se alimenta sobre todo de los apetitos más íntimos e intensos: el apetito de inmortalidad, de imposible, de Dios, de sentido, de amor, de deslumbramiento, de riesgo, de aprendizaje, de ceremoniosidad.
Aparentemente es la historia del hijo de un empresario de Pondicherry que regentea un zoológico, pero en realidad es tan diversamente universal que es la historia de todos y cada uno de nosotros y todas y cada una de nosotras (esta semana mi segundo hijo o hija gestará sus genitales, hablar como Cristina ya se me hizo costumbre).
No porque todos nosotros viviéramos en un zoológico: sino porque todos y todas vivimos entre palomas y hormigas con la misma sorpresa y excitación e interés que con ostensiblemente interesantes para adultos jirafas y monos.
Aparentemente es la historia del naufragio del barco japonés que los iba a trasladar a Canadá, pero en realidad es tan variadamente idéntica a nuestro corazón, que es la historia de cómo todos nosotros perdimos a nuestros padres simbólicos todopoderosos y de como todos nosotros   en medio de la nada y desprovistos de casi todo capitaneamos nuestra vida simultáneamente saturados de pesadumbre y orfandad cósmica y belleza y resplandecencia refulgientes.
Aparentemente es la historia de cómo un pibe se las arregla para convivir con un tigre en un bote y salvar ambas vidas. No voy a decir que en realidad es la historia de nuestros matrimonios y darle pasto a las fieras. El platónico final del film realmente borra con el codo racional lo que la mano mística trazó: la realidad es que no había tigre, sino otros tripulantes que se asesinaron y comieron y que la verdadera historia carece de la facinante inverosimilud de la primera.
Pero la construcción narrativa va a contrapelo de las convenciones del género. Hay convenciones que nunca vivimos. Mi generación no vio el cine en el que el verde indicaba que era de día y el sepia que era de noche, mi generación sí supone que cuando se cuentan los hechos verdaderos y se dilucida el dilema de dos verisones posibles, se acompaña con imágenes a la historia de la verdad de la milanesa. Y en esta película aunque en lugar de una hiena hubiera un codicioso humano racista, solo vimos las imágenes desgarradoras de una hiena.
El narrador que cuenta su historia de adulto en Canadá nos dice que así como es más lindo creer en la historia del tigre, de la misma manera (como la apuesta de Pascal) es más lindo creer en Dios. De todas maneras hay un náufrago, pierde a su familia y todo es increíble. De todas maneras estamos solos en el universo, no conocíamos tan bien a papá y mamá como creíamos cuando también un enchufe, un animal peligroso o un tren de la línea Sarmiento nos parecían protectores y amigables.
Para un sector de la crítica esa moraleja new-age que conmina a la idolatría por alguna deidad sintetizadora arruina y desinfla la gratuita luminosidad física de lo contado.
No para mí, creo que el tigre, el océano, las peripecias, los peces voladores, la tormenta de furiosa plata para contradecir el poema de Blake y todo lo que se despliega y se ostenta en el biógrafo son metáforas de un anhelo metafísico, provisorias muestras de una participación en la imaginaria totalidad.
Y sin embargo la sabia duplicidad de la historia, desambiguada para el cerebro, pero no para el ojo predica el exacto opuesto a una certeza totalitaria.
El humorismo que atraviesa cada itinerario de la historia ("nos vamos a Canadá en barco, como Colón" cree poder consolar el padre a su hijo "pero Colón buscaba la India" retruca el entonces enamorado de una bailarina) desmiente la rigidez de lo que oficialmente se dice. "El tigre no es tu amigo, si ves emoción humana en él la estás proyectado" enseña el padre. Gracias a esto vemos en efecto un sano respeto por la feroz voracidad del tigre pero no la ausencia de encariñamiento
Sabia duplicidad que se va dando espectacular y especularmente: buscar un significado último es monolíticamente fundamental, es lo primero de la lista y lo último, es fundamentalista, pero encontrar genuino sentido en todas las religiones a la vez es de una glotonería cosmogónica solo comparable a ser un ortodoxo del sushi y comerse los de queso philadelphia a escondidas.
Como profesor de humor veo en esta delicia de película un amor al doble sentido que resurge en todos los sentidos que nos empapan y zambullen con fluída serenidad.
El tigre está tan bien que solo le falta hablar pensaríamos con la rutina de emparentar el libro con "Kim de la India". Y en realidad sus blasones de afasia natural nos lo hacen mucho más elocuente. Se imaginarán que no se podía filmar a un tigre de Bengala verdadero en un bote por más sofisticación tecnológica y entrenadores de repuesto de que se dispusiera. Pero éste que es tan eficaz y de mentiritas como el de "Esso" y el de Kellogs y el de Winnie the Pooh y el de Sergio Massa y el apretado "tighter" tiger, tiger de William Blake une a la fastuosidad de su preciosura la rudeza de su bestialidad electromecanicamente representada
Por eso después de haber compartido lo que nadie con el protagonista, se sumerge en el bosque mexicano sin darse vuelta, sin despedirse, "tan inceremoniosamente".
Se dice monistamente que en el pecado está la penitencia, pero más mono quedaría decir que en la plegaria está la presencia divina. 
Esta película parece para niños, parece proselitista de evangelizaciones múltiples, parece querer decir una diáfana deletérea cosa y es una celebración de la inefable belleza y del amor a la belleza que puede prescindir de significados e incluso de inofensividades.
Una fiesta para los ojos, para los oídos de todos los no native speakers del inglés, para la reunificación reconciliatoria con el equilibrio ante el advenimiento etimológico de la des-gracia, la pérdida del favor de Su Divina Inexistencia (Reconfortantemente Antropomorfizada), con una sacrílega risita herética llena de fe y de la voluntad de sonreír...           

18 comentarios:

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