CANCEROLAZO 2012

Algunas de las 2012 cosas que amo de la vida

2012-01-05T00:14:00.000-03:00

Amo haber empezado hace creo que dos años este formato en el que escribo una vez al año (ustedes saben que una de las peores perversiones es el sexo anual) lo que este año supe prescribía Samuel Butler: el recordarse a sí mismo lo que ama, lo que le da placer (una inocente coma sugiere que es una aposición, que nadie lea "una posición", amo a mi familia sin que siempre ella lo sepa-incluso a veces yo mismo me olvido, y sin que sea siempre un placer-incluso...olvidémoslo)

Amo no haber descubierto sino hasta hace instantes que esto de hacer listas se parece peligrosamente a la tarea que nos puede encargar realizar de una sesión a otra un analista de la línea cognitiva. Debo ser una de las pocas personas de mi generación que si pudiera solucionar todos sus problemas tomando una pastilla preferiría no solucionarlos, ya que esa magia farmacológica desplomaría toda mi fe (toda su fe hay que decir por rección, por el régimen, por sinesis, pero queda inmodesto) en la complejidad existencial que hace necesaria a la intrincada veta filosófica que amo de casi cada dramaturgo, ensayista, literato, director de cine y taxista

Amo a la niña judía que señalando un árbol de Navidad (que no celebra) me explicara que se trata, SIC, de un "árbol de natación" (deporte que igualmente tampoco practica)

Amo los sutiles mensajes que la película "La piel que habito" como una delgada película impregnando mi epidermis me sigue susurrando en el año que empezó con Louise Bourgoise en Proa: podría escribir una cuarta reseña hoy en la que me refiera solamente a la imposibilidad de la protagonista de siquiera suicidarse. Amo el hecho de que la página "Esto es un bingo" me haya dejado entrarles: http://www.estoesunbingo.com.ar/author/brauer/

Amo, dentro de mi puritanismo escandalizado, algunas peculiares imágenes románticas donde bellas actrices representan el arrobo y encantamiento de los besos y el contacto con las cóncavas manos desubicándose como si la mujer gozara realmente muchísimo de la demanda que su oferta genera y no se tratara de un ardid para tenernos cerca y poder reprocharnos la crisis en la zona euro y la beatificación de los wachiturros: la escena del regreso de Ugo Tognazzi en "Romance Popular" de Mario Monicelli, la de Patrik Dempsey cuando Jennifer Connelly habla por teléfono con su madre, la escena de "el baño real está concluído" en "Príncipe en Nueva York", el comienzo de "El desprecio" que aúna a Godard con Brigitte Bardot, Michel Piccoli (el de "Habemus Papa"), Fritz Lang, Homero, Jack Palance convirtiendo a una bobalicona que estaba re-fuerte en el gesto de amor al cine más estética y plásticamente encantador, aunque formulado así suene injustamente a cirugía estética, (Laura Spiner me reveló cómo Godard tuvo que caminar sobre sus manos una cuadra para ganarse el derecho a que Bardot se redujera el espumoso corte de pelo), amo el peculiar modo de ahuyentar cocodrilos en la horrorosa remake de "Cat People" con la exhuberante anoréxica Nasstasja Kinski

Amo el hecho de que mi entre comillas drogadependencia haya consistido en su momento y por adoración a una niña drogona simular saberlo todo, como los adolescentes con el sexo y los poetas con el mar, sin haber probado más que el efecto alucinatorio que la conversación con los drogones me produce. Amo mi involuntaria aversión a la toxomanía a la que considero hacerse adicto a discapacitarse. Pero creo que es porque prefiero ir caminando a ir en colectivo, no porque no quiera ir.

Amo la intensidad del deseo sexual muchísimo más que su consumación y amo la infancia, que casi parecen lo mismo: ningún adulto se exasperaría hasta ponerse colorado por el hecho de que le sea brevemente asimilado el contenido de sus huevos si éstos son huevos Kinder, solo la niñez debate cada bagatela con la pasión turbulenta de una cruzada.

Amo el deleite metafísico y el efecto espiritual que determinadas partes del cuerpo de determinadas personas pueden llegar a operar incluso si son operadas.

Amo determinados sabores específicos cuya mención solo significa que amaría a otros similares siempre y cuando hayan sido destinados al goce de las papilas y a oficiar de spa durante el itinerario gástrico. No quiero mencionar marcas porque no dependo de ellas (y porque no pagaron). Digamos que puede mejorarme sensiblemente el humor el "Aleph de los bifes" que es el bife "Chiquilín" valga la paradoja (trae espárragos, papas fritas, huevos fritos, panceta, y deliciosos etcéteras). Cuando era chiquilín me acuerdo que fuimos a un cumple de un compañerito y había una gran pileta cuya profundidad no se advertía al estar mis coetáneos merodeando sus bordes: me metí socráticamente (sólo sé que no sé nadaR) y empecé a teatralmente ahogarme tal y como lo había visto hacer en las películas. Esteban Wilder, un compañerito que devendría ingeniero, me dijo que me agarrara de su brazo y yo pude vivir. Recuerdo en particular esta anécdota porque nos permite sumergirnos en una de las características que es condición de posibilidad de mi manera de amar. Le dije "me salvaste la vida" sin asumir que si él no me salvaba, otro lo haría, o a lo sumo habría tragado agua hasta la llegada de determinado padre o la resurrección en un hospital público. Esto empecé a decir y no termino de explicarlo: que me encanta agradecer idolátricamente algo que no merece una gratitud ni tan personalizada ni tan magnificada. Cuando estoy contento necesito un dios que me haya insuflado esa dicha milagrosa, que perfectamente podría no haber sido. A cada una de mis primeras noviecietas les decía que era concebible la sola idea de no habernos llegado a conocer jamás, que el haber desafiado las leyes causales de esta manera no debía dejar de maravillarnos y estremecernos. Fue muchos años después leyendo determinismos freudianos o argumentando contra el argumento panglossiano con Darwin que no habría vida alguna si no estuviera de alguna manera adaptada que dejé de amar la deuda de gratitud como motor de felicidad y principio de libre albedrío. O sea: amaría otros dulces si no existiera el Nutella o el Lindt 85% cacao, amaría otros panes si no existiera Franck Dauffouis (Chef Patissier-Boulanger) Ambrosetti 901, horario martes a sábado 7 30 a 19 30, domingos 8 a 18 30 hs., amaría a otro bicicletero si no existiera el actual a quien frecuento mucho más que a la psicóloga y que se me va a hora unos días en los que no sé cómo voy a hacer, ojalá pueda mantener el delicado equilibrio en mi recorrido...

Amo mi independencia, sonaba muy dependiente lo que acababa de decir, amo la creatividad que me brota y me hace disfrutar de mí en toda circunstancia, amo haberlo sabido transmitir como autodisciplina gozosa individual a desplegar en el Curso de humor que dicté en en Rojas, amo por ejemplo haber amagado hoy con dejar a mi bebé en el locker de un negocio ante la mirada azorada de los vendedores (es un cómplice perfecto para el humorismo, su natural tranquilo permite hacer todo con cara de pocker a lo Buster Keaton), amo haber convencido a unos niñitos que me preguntaron qué hacía con mi bebé en el arenero (en el Club River de San Antonio de Areco)que los bebés detectan monedas de oro y que lo traje al mundo a éste porque mi padre no me compartió su fortuna que ganó gracias a mis atenciones de bebé, que ya tiene en edad de bebé lo que equivaldría a ochenta años de los nuestros, que ahora finge haber encontrado monedas solo para que llame a la excavadora, ponga a trabajar al camión cisterna y los tres mil operarios, así descansa y recibe la mema que el sindicato le garantiza, etcétera...(no di con un nombre de perro lo suficientemente canino, cuando llamé a mi amado retoño "Coco, dejá de perder el tiempo", el niño más interesado en participar me dijo que a él también lo llamaban Coco). Amo haber metido a mi secuaz en una practicuna ajena y apostado a que vencía al otro bebé en una riña de bebés y se quedaba con la practicuna, ante las sorprendidas carcajadas generales: amo poder hacer todas estas bromas inocentes precisamente enmarcado en la tarea más exigente, conmocionante, demandante e insomne, en algún sentido el trabajo más solemne de todos. Amo, digamos, poder amar a mi hijo para darle todo sin haber dejado de ser todo lo que espero de mí.

Amo haberme jugado por los trabajos que amo y poder vivir de ellos-dicho sea también en un sentido casi épico este "vivir", dado que hambre no se podría pasar ni viviendo del subsidio del presidente Amado: poder comprar café de Cafezenda o comer goulash de Tourandot o hacer asado con asado aunque por cada kilo de asado haya tanto hueso y grasa. Digamos que amo la docencia, la traducción, la redacción de columnas por encargo dentro de mis limitaciones, el ghostwriting, el homeschooling (o ghostschooling y homewriting) el pasear a turistas, el saber establecer y consolidar vínculos tan entrañables con mis alumnos (y alumnas) y amo el no amar tanto el dinero como para adorar idolátricamente todo lo que se puede hacer con él cuando no es un fin, sino un medio (después de un breve período de ahorro en que ha sido un fin en sí mismo y había que hacer de cuenta que hasta alcanzada cierta cifra no tenía otra utilidad, claro). Amo mi amor al sacrificio pero también que mi época y mi país no correspondan a ese amor, impidiendo que la tentación estoica sea desaforadamente desenfrenada...

Amo la injustificable alegría de vivir con la que se despierta mi hijo de ocho meses cada mañana: cuando lo paseo, quienes lo ven tan sonriente me dicen "y sí, cómo no estar feliz, si no tiene que trabajar, si puede pasear sin ropa" y demás causaciones racionalistas. Estoy seguro de que Mariano Grondona no manifestaría similar exhilarante plenitud de alegría incluso si lo paseamos desnudo cubriéndole todos los gastos, ha de ser algo más relacionado con su iniciática fisiología...

Amo participar de la ilusión de todo padre cuando su hijo es cachorro: que el amor universal por los bebés le está dirigido en exclusiva y excepcionalmente a la singular majestad de su príncipe

Amo el hecho de pertenecer a una estirpe que a partir de un diálogo de sordos en la transmisión del código genético heredado pasó de ectoplasma a hominizarse hasta que todo lo que lo condujo al éxito encefálico le sirvió para detener la evolución del cuerpo. El ambiente se adapta a nuestro inútil apéndice ahora, Nueva York se construye y se erigen rosedales en honor a nuestras eternas amígdalas.

Amo la sutileza con la que estoy intentando escribir sin lograrlo ni por asomo la biografía de un hombre que dejó de ser marxista contando marxistamente su infancia como producto de las determinaciones históricas y pasando poco a poco a interesar al lector por su individualidad hasta llegar a una vejez ajena a su época

Amo hacer juegos de palabras con mis amigos duchos en ello y amo haber sembrado inconciencia en mi hijo adoptivo que me recuerda humoradas de cuando tenía siete años (ìbamos al mar y yo le decía "otro dìa que no puedo conocer el mar, cada vez que llego están limpiando")

Amo el recurso que mi sensei llamó "protagonizar la metáfora", comiendo pollo con la mano delante de una chica hermosa para constatar que está más buena que comer pollo con la mano o pidiendo a una maestra de kindergarten para un niño de tres que me dé masa.

Amo degenerar y desnaturalizar el sentido de lo que fuere, si es pronogràfico hacerlo inocente, si me dicen "decime barbaridades en la cama" comentar a cuàntas personas matò Stalin, si es una inocente canción infantil decir "Dooon Benjamin Vicuña tiene una gran trompita, se la mueve a Pampita llamándola "Mamita" y Ardohaín le dice "Ay, ardo ahí, papito": si ardés ahí, Pampita, yo te hago la colita"
The Sun reprodujo imágenes de Pampita Ardohain y tituló “Estrictamente baile del trasero”, (Strictly Bum Dancing), parafraseando el nombre que el certamen adquiere por aquellas tierras (Strictly Come Dancing).

si no te vi'a bailar cha-cha-chá en la colita

O convertir la canción "saco una manito, la hago bailar" en parafraseado leitmotiv erótico al momento de la embestida en tarlipes o en vestida...

Un ghostwriter reclama al Nobel de Literatura el millón de dólares prometido en "premios"

2011-12-28T19:21:00.000-03:00

Un ghostwriter que decidió salir del closet del anonimato para declarar su verdadero nombre (que sería Martín Gabriel Brauer) le reclamó al poeta sueco Tomas Tranströmer el adeudado millón de dólares por haber logrado el Nobel de Literatura.
El actual presidente electo de Tomas Tranströmer, Daniel Angelicisen aseguró ayer a La pregunta del Seiscientos Mil que el acuerdo firmado con el plantel de negros y escribas secretos ascendía a seiscientos mil dólares y no un millón, pero el ex presidente del actual Premio Nobel de Literatura aclaró en el programa de Osvaldo Quiroganson que en efecto prometió la antecitada cifra sin testimoniarlo por escrito y agregó "si se cometió algún error, fue mío, el millón de dólares es una figrua poética, no era como para escribir un contrato, you look like a million dolars, me'entiende?".
El equipo de redactores, buriladores, realzadores de estilo y defensores de la métrica había manifestado su malestar hacía algunos días, cuando en el discurso de agradecimiento a la Academia el laureado poeta dijo que la cotización de la corona sueca deja mucho que desear en relación a años como el pasado en el que lo ganó "un cisne negro", en alusión a la pluma oriunda del altiplano, Mario Vargas Llosa.
Asimismo comentó en esa misma oportunidad que su vocación era por estar enamorado de la vida, agradecido líricamente a la música, cautivado espiritualmente por el arte pero que con el monto actual en dólares del galardón más prestigioso no le iba a alcanzar ni para pagar una semana a su mucama paraguaya hincha de O-limpia que se enfermó de rubéola o mejor dicho moróchola por más que adore la camiseta de la intertextualidad y por más que "ame al amor" (alusión sutil a Amor Ameal, ex presidente de Tomas Tranströmer)

No se puede seguir explotando al verso rimado sin blanquearlo, no se puede pulir el endecasílabo en condiciones infraliterarias, sin una profunda motivación. Roland Barthes en el discurso inaugural del College de France definió al fascismo menos por lo que prohibe como por lo que obliga a hacer; André Gide le dijo en una ocasión a Paul Valéry: "moriría si me prohibieran escribir" y éste contestó "y yo si me obligaran a hacerlo", expresaron en su comunicado los operarios, trabajadores no sindicados, personal no decente y el gremio de camioneros "que ayudan a que la obra nos transporte" del grupo escritorial Más Allá de Trömer (los tranströmers)

La trastornada comisión directiva del insigne vate quien, recordémoslo, tuviera que ser sometido a un gerenciamiento después de la publicación de "Cirujía mayor sin sinestesia (pétalos a las nervaduras del sino apodíptico) ", salió al cruce de estas declaraciones explicando que cuando le dieron el Nobel a Vargas Llosa fue por la cartografía del poder que realizó el exponente del boom latinoamericano, pero que Tranströmer de cualquier manera recibiría el Nobel lisa y llana, prosaicamente por la mera "cartografía", vale decir, por pertenecer a la nacionalidad sueca.

"Esos argumentos geográficos no alcanzan la mayoría de edad", expresó hecho alegóricamente un basilisco el abogado defensor de los querellantes y militante de "la Nobel": "y no está permitido ni violar con avenimiento la palabra empeñada en una Casa de Desempeños Viles ni emplear argumentos menores de edad por más que estén llenos de su conemoción y (SIC) consentimiento".

El fenómeno de escritores que integran un secreto equipo no es nuevo, pero sí poco expuesto hasta ahora. La clave anida en la crisis del libro ante el advenimiento de los artefactos de lectura virtual y los pocos puestos de trabajo que quedan como novelista revelación. El campo de la poesía se vio dramáticamente, patéticamente afectado, con un afecto sincero, durante la crisis del euro, llegando al despido de miles de desgarrados exponentes del umbral de dolor y placer en la posmodernidad multicultural. Tras la publicación en "Pagina/12" de un libelo a cargo de Alan Pauls contra el MercadoLibre, el Fonema Morfológico Iterativo revocó la licencia poética a "toda aquella persona a la que no le pasó nada más grave que eso en el curso de una semana".

Así como las grandes divas de Hollywood, mutatis mutandi usan dobles de cuerpo, ponen en su boca entre otras cosas las palabras que les dictan sus asesores de imagen y confirman la noción marxista de que es la comunidad la que da existencia al ser, algunos grandes escritores una vez alcanzado el capital literario contratan a lo que se conoce como "negros" a los que hacen blanco del olvido y la ignorancia negándoles el crédito que su talento requiere para comprar un terrenito en San Antonio de Areco.

Francis Bacon, según las malas lenguas, fue el culpable de "Agarramela con la mano", aquella misteriosamente incongruente tragedia de Shakespeare acerca de la cual no se pusieron de acuerdo nunca Hazzlit, el Dr. Johnson, Harold Bloom y George Steiner, si bien Orson Wells la consideró "la más lograda y universal"

Muchas veces se torna evidente el apremio con el que la mercadotecnia carga las tintas sobre los generadores de bibliografía. Es fácil detectar la impronta de "la fábrica" de Andy Warhol en reiteraciones grasas que saturan y que llevan el inconfundible sello de fábrica a rolete (por ejemplo se estima que "Stop all the clocks" es todavía de W. H. Auden, pero ya "Detengan todos los aires acondicionados" y "Recarguen todas las baterías de las netbooks" serían refritos remanidos que solo hallarían causación en afanes lucrativos ad ovo)

Fue precisamente Camilo Trestiros, un investigador de corte marxista y ghostwriter de las columnas en "La Nación" de Mariano Grondona, quien, seguro de que cada ficción disparatada tiene una determinación material, rastreó la producción de Dailan Kifki hallando lo que en la jerga se conoció como el elefante blanco robado, procedente del film "La fiesta inolvidable". Sus rastreos pusieron sobre el tapete ciertas incoherencias y contradicciones que llevaron a desenmascarar la farsa, la comedia, la tragedia, la épica y en algunos casos, el cantar de gesta, la epopeya y el auto de fe de reconocidos intelectuales. Algunos homoteleutones examinados bajo microscopio revelaron autorías divergentes. Ya desde que Borges y Bioy Casares por falta de empleo autoral se vieran obligados a asociarse, creando la firma Bustos&Domeq, las suspicacias recayeron sobre todo cuentapropista. José Pablo Feinman, dada la velocidad de su abultada producción llamó la atención de los sabuesos metonímicos, pero, sinécdoques aparte, al allanar sus vocablos se comprendió cómo hacía para despacharlos tan pronto y fuera del decomisamiento de algunos significantes de dudoso origen, su vasta (o basta) labor de divulgación reduccionista fue liberada. Zygmunt Bauman en "Literatura líquida" procuró alertar acerca de las nuevas factorías y talleres de confección de ensayos críticos acerca de la cultura, pero se vio envuelto en el escándalo de que empleó para esta denuncia a escribas que sufrieran enfermedades de transmisión literaria.
"Canción para mi muerte" de Sui Generis debió concluir con "un montón de voces que me gritan y un montón de manos QUE SE AGITAN" según Trestiros, pero el verso libre "que me aplauden" desnuda la presencia de un cuerpo extraño, y no se refiere al actual cuerpo del artista antes conocido como Charly García.
Por culpa de la renuncia a los subsidios kid en literatura infantil la historia del cerdito y medio que edificó lo que pudo pierde algo de eficacia moralizadora. "Quinientos treinta y cinco poemas y una canción desesperada" de Pablo Neruda ya cotizaba al cierre de la bolsa de valores líricos en quinientos treinta y seis poemas y una canción al borde del suicidio, mientras que "Las treinta mil y una noches" mantenía su cotización gracias a una fuerte intervención de la Real Academia Española. La fusión de capacidades escriturarias también halló un espejo en la aleación de obras. Así, al cierre del mercado de pases, el título "Alí Babá y los cuarenta personajes en busca de un autor" se vendía como carbohidrato caliente. No así la malograda amalgama de relatos bíblicos y pornografía soft "Jesus and the second coming" (traducida como "El Nazareno Unigénito se echa un segundo polvo") y su competidora evangélica que probó combinarse con el libro de recetas macrobióticas "Nuestro Señor se hizo harina refinada para nosotros"...

TODO LO QUE NECESITABA SABER DE HOMESCHOOLING LO APRENDÍ EN EL KINDERGARTEN

2011-12-28T11:17:00.000-03:00

© Robert Fulghum, 1990.
Found in Robert Fulghum, All I Really Need To Know I Learned In Kindergarten, Villard Books: New York, 1990, page 6-7: es el autor además del libro "Las cosas que hacemos sin saber por qué" del cual Charly García extrajo la historia que da título a "Estaba en llamas cuando me acosté"
All I Really Need To Know
I Learned In Kindergarten
by Robert Fulghum

- an excerpt from the book, All I Really Need To Know I Learned in Kindergarten

All I really need to know I learned in kindergarten.
ALL I REALLY NEED TO KNOW about how to live and what to do
and how to be I learned in kindergarten. Wisdom was not
at the top of the graduate-school mountain, but there in the
sandpile at Sunday School. These are the things I learned:

Share everything.

Play fair.

Don't hit people.

Put things back where you found them.

Clean up your own mess.

Don't take things that aren't yours.

Say you're sorry when you hurt somebody.

Wash your hands before you eat.

Flush.

Warm cookies and cold milk are good for you.

Live a balanced life - learn some and think some
and draw and paint and sing and dance and play
and work every day some.

Take a nap every afternoon.

When you go out into the world, watch out for traffic,
hold hands, and stick together.

Be aware of wonder.
Remember the little seed in the styrofoam cup:
The roots go down and the plant goes up and nobody
really knows how or why, but we are all like that.

Goldfish and hamsters and white mice and even
the little seed in the Styrofoam cup - they all die.
So do we.

And then remember the Dick-and-Jane books
and the first word you learned - the biggest
word of all - LOOK.

Everything you need to know is in there somewhere.
The Golden Rule and love and basic sanitation.
Ecology and politics and equality and sane living.

Take any of those items and extrapolate it into
sophisticated adult terms and apply it to your
family life or your work or your government or
your world and it holds true and clear and firm.
Think what a better world it would be if
all - the whole world - had cookies and milk about
three o'clock every afternoon and then lay down with
our blankies for a nap. Or if all governments
had a basic policy to always put thing back where
they found them and to clean up their own mess.

And it is still true, no matter how old you
are - when you go out into the world, it is best
to hold hands and stick together.

Tengo un amigo, Gustavo Vosen, que primereó entre mi camada con esto de reproducir la especie y de tener la crueldad de traer hijos al mundo y que me instaba cada vez que me veía a escribir para niños, a organizar espectáculos para niños, a inventar jugetes, etcétera.
No era por amor a la infancia, sino como una venganza contra el capitalismo: sentía que su hija pagaba por el pito más de lo que el pito vale (expresión que se usa con ingenua picardía ¿no? creo que es española y parece tener dos sentidos, pero tiene uno, en cada dialecto, es como coger y joder, en España una cosa es agarrar otra muy distinta y que no debe ser tomada o agarrada para la joda...)
((una mujer bien agarrada es lo que se dice una mujer avara, en cambio bien cogida todo lo contrario))
Nunca pensé que lo que fuere que se pagara por los hijos pudiera ser demasiado.
Hasta que visité ayer el jardín de infantes más piripipí del barrio.
La directora nos explicó su proyecto pedagógico que resultó programáticamente combativo al consumismo deshumanizado que nos obliga a comprar Barbies y demás mierdas que nos obturan la imaginación. Un discurso fantástico que hubiera sido del todo impecable si después no nos dejaba cinco minutos solos con un papelito en el que decía cuánto cobraban (ya su cobardía para decírnoslo en la cara es sintomática, como su empleo del verbo "ultimar" al decirnos que el tema honorarios era para ultimar algunos detalles ).
Mientras mis consejeros aúlicos se debaten entre la guerra bacteriológica que presupone exponer al dulce ser al estímulo de la socialización y la limitación autista de una gobernanta, un aya o lo que haya, me consagro a dos nuevas labores insólitas poniendo las barbas en remojo, por si hay que garpar aquel fangote. Yo leí a Rudolf Arnheim y estoy de acuerdo en que un palo de escoba estimula más la imaginación que un caballo de polo, lo que no entiendo es por qué ese cambiazo es tan oneroso, por qué es más caro educarlos con el palo de escoba que tomando clases particulares con Adolfito Cambiasso.

(otra cosa que no entiendo es por qué algunos criterios didácticos que fueron concebidos para una elite de iluminados niños prodigio superdotados se termina empleando en Argentina para chicos con retraso-y cuando digo fronterizos no quise insinuar nada contra los hermanos chilenos- ¿es porque equidistan del promedio? suena a algo tan poco sutil como el apotegma de Dalí, la diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco)

La primera ocupación es redactar humorísticamente las memorias de un octogenario sujeto al que la confidencialidad me obliga a llamar así, asujetando mi lengua. En realidad debería decir en este caso asujetando mi mano, pero mi mano ya no me hace caso, llega la noche y cuando me propongo con un estado de elevación concederle la palma a Onán, me explica que llega muy cansada de escribir tanto y que mejor lo dejamos para mañana. La otra mano, por supuesto se hace eco, alega que el teclado es muy duro, que tradujo mucho y además de un idioma a otro, etcétera. Yo trato de explicarles que no se puede confiar en el traductor de google que para referirse a la "Descendencia" del hombre, un libro de Darwin, habla del "Descenso" del hombre, un drama de River. Hay que entender el contexto lexical, en EEUU puedne despedirme como profesor diciéndome "you became redundant", que significa que me volví innecesario, pero en Argentina pueden despedirme como profesor si no me vuelvo redundante, si no vuelvo a repetir como el tango y su "fantasma del viejo pasado", si no grafico sobreabundando con hipertrofiada hipérbole gerada, gerada, gerada, gerada, gerada, gerada (hexa-gerada).
Un amigo mío tradujo "El alma del hombre bajo el socialismo" de Oscar Wilde y donde debió decir "empatía por el dolor siempre la habrá" puso masoquista y morbosamente "simpatía por el dolor siempre habrá".
Otro tradujo literalmente "mover el agua de las aceitunas" del alemán, expresión que significa orinar y que equivale a echarse un cloro, imaginen traducir literalmente eso o que nos pica el bagre.
Es célebre la mala traducción de "Taube" que en alemán significa tanto "sordo" como "paloma": Hegel no quiso decir nunca que quien desoye la lección de la historia es una paloma, no contraponía a halcones como nuestro Diego Santilli.
Otro gran amigo descubrió que el sombrero melón dicho en francés era nuestro sombrero hongo.
Que seamos humanos gracias a la mala traducción del ácido desoxirribonucleico no implica que traduzcamos de cualquier manera diciendo después de todo solo soy humano.
Recientemente la Universidad de Alberta descubrió que el 62 % de las personas expuestas a la canción "Roll over Beethoven" de Chuck Berry, la que dice "tell Tchaicovsky the new", decodifican "I've got a rockin' pneumonia"como "I've got a rocking demonio", el genio maligno cartesiano. Pero les decía: es un trabajo de ghostwriting que requiere todas mis dotes de psicólogo en pantuflas, literato en ojotas y muy especialmente humorista en polainas, ya que se busca eludir toda pomposa solemnidad y mantener al lector cautivado con el amancer de una sonrisa (que en inglés de diría the sunrise of a smile y pensaríamos que sunrise es "sonrisa", así como Borges leyendo Walkiria, la que elige a los muertos, creyó que Wal, por su similitud con la voz alemana die Wahl, la elección, era elige, pero se equivocó).

Es una tarea harto inusual: primero se graban entrevistas larguísimas en las que in extenso me comenta anécdotas y detalles que serán omitidos en consideración a la contrapuesta versión de seres queridos. Después se omiten otras cosas esenciales de sus memorias porque en realidad se olvidó.
Si busco clishés útiles, la intensa emoción por el nacimiento de su primer hijo (tema que por algún motivo ya no me parece tan cursi) me dice que los tuvo demasiado joven o que son las mujeres las que quieren los hijos. Así que probablemente terminaré escribiendo mi autobiografía de cómo sería yo a los ochenta con algunas leves pinceladas, como las fechas o nombres de calles para hacerlo encajar. Por el momento me asombra cómo se equivocan todas las generalizaciones respecto de cómo se es a los ochenta, confirmando el dicho alemán "erstens kommt es anders, zweitens als du denkst" que es también ¡ay, manito! difícil de traducir, algo así como "primero viene distinto, segundo a cómo lo esperás"-algo que si bien es pésima gramática, poéticamente aúna en la arquitectura de su formulación el mensaje de que lo inesperado es todo lo que podemos esperar (todo lo que aprendí de fistfucking lo aprendí en la escuela de monjes).

El segundo trabajo medio insólito y que redondea mi estado insomne de duermevela a lo "El club de la pelea" (o dada la trama etaria, "El club de la pelela") solo lo es para países no anglosajones: para los europeos que creen en el Estado. Es bastante común en Nueva Zelanda y en Estados Unidos y en Gran Bretaña (y en la Base Marambio por razones obvias). Se trata de "la escuela en casa". Tengo a mi cargo un niño de tres años y medio que juega conmigo a venderme desde un caballo hasta un kilo de bananas y todo cuesta curiosamente tres pesos y medio-probablemente su número favorito en este año. Hace muy poco empecé y es demasiado temprano para decir que es el mejor trabajo del mundo.
No por el dinero, porque a mí me pagan poco, solo lo que mi autoestima estoica condesciende a admitir,si no sería como robarle a un niño, o mejor dicho, a sus progenitores: el homeschooling fue siempre la preferencia de la aristocracia intelectual primero que nada porque podía pagar a sus tutores a domicilio. Eton, la institución que educó a muchos de mis admirados en Londres se llama a sí misma "escuela pública" con lo cara que es, porque pese a su nivel no es educación particularizada como sería el ideal majestático. Recientemente un artículo de un diario neyorkino comenta que el ereader va a permitir que se vuelquen a este sistema más padres que no podían pagar los libros que requiere la educación en casa (porque son más, porque se aprende más rápido y con motivación interior).
Queda el problema de la socialización no solo durante los años lectivos, sino el hecho de que pesa la condena social que pesa sobre todo diferente. Los divorcios de hoy no son porque los matrimonios sean menos felices, sino porque ya no se condena socialmente al que reconoce que no es feliz obligado a amar a una misma persona (que ha dejado de ser la misma, claro).
¿Hay más homosexuales en el mundo?
Obviamente, no. Si hasta menos prostitutas hay. Lo que pasa es que no se tienen que esconder. Y cuando a un gay le das la posibilidad de no tener que sufrir persecuciones y agresiones gratuitas, estás sacando del closet a un exhibicionista que te puede hacer creer que son veinte tímidos moviéndose con naturalidad en lugar de un bochinchero carnavalesco.
Ahora vemos a mujeres eructar y a funcionarios públicos decir malas palabras solo porque ya no rige una convención que condene dichas exteriorizaciones, no porque haya más empachos o motivos para no tener empacho en recontraputear.
Y me pregunto si ser educado en la casa, aún si fuera la mejor pedagogía (en muchos aspectos parecería serlo) no entraña el peligro de haber hecho algo "raro". El ensayo 50 de Montaigne ya busca una renacentista tolerancia relativizadora hacia toda otra costumbre, pero obviamente leer a Montaigne es "raro".
En realidad todos necesitamos condenar hasta afirmarnos a quienes están ligeramente afuera de nuestras filiaciones más apuntaladoras, soy el primero en defender la idea de que un vínculo sano y recíproco consiste en que cada una de las dos partes se crea superior a la otra.
Solo me pregunto si seré un buen maestro, algo que cada vez que hablo con mi psicóloga, me dice que es la pregunta llena de responsabilidad, cuidado y amor que se hacen los buenos maestros. En fin, ya se irá acomodando la cosa, descentrando piagetianamente y todo eso. Por las dudas llevo siempre monedas para reponerle, en caso de que se trague algunas...

Me pregunto también por qué en Argentina, salvo algunas sectas, este sistema no prende. No puede deberse a que confiamos en el Estado, como muy bien lo explica Borges: "El argentino, a diferencia de los americanos del Norte y de casi todos los europeos, no se identifica con el Estado. Ello puede atribuirse a la circunstancia de que, en este país, los gobiernos suelen ser pésimos o al hecho general de que el Estado es una inconcebible abstracción (el Estado es impersonal: le argentino sólo concibe una relación personal. Por eso, para él, robar dineros públicos no es un crimen. Compruebo un hecho, no lo justifico o excuso). Lo cierto es que el argentino es un individuo, no un ciudadano. Aforismos como el de Hegel "El Estado es la realidad de la idea moral" le parecen bromas siniestras" (Nuestro pobre individualismo, 1946).
Navegando en internet puede uno toparse con excepcionales casos, invariablemente extranjeros: http://padresenapuro.blogspot.com/2009/06/homeschooling-o-educacion-en-el-hogar.html o
http://www.homeschoolargentina.com/.
La consigna por ahora es que estos niños, uno de cuyos hermanos es mi discípulo, amen aprender. Y leyendo los libros excelentes que conseguí acerca de este tema (The everything Homeschool Book de Sherri Linsenbach, AdamsMedia, Avon, Massachusetts, An Everything Series Book, F+W Media, 2003 y The ultimate Book of Homeschooling Ideas, 500 Fun and Creative Learning Activities, for kids ages 3-12 de Linda Dobson, Three Rivers Press, Nueva York, 2002) advierto que siguen candentes los debates que amé leer, debates de Bertrand Russell, George Bernard Shaw, Gilbert Keith Chesterton por solo nombrar escritores que supieron respetar y hacer florecer su interioridad.
Proust y Kafka y Borges nunca se sometieron a la "teoría de la mente", a comprender que todo lo que yo percibo no necesariamente es percibido por los demás. Así crearon a sus lectores y renovaron la literatura, sustrayéndose a la influencia de la generalidad. Al leerlos de algún modo somos Proust, somos Kafka y somos Borges, alternan nuestra percepción como drogas.
A estos efectos se refería Nietzsche cuando participó entendiendo el debate oblicuamente en la discusión de arte comprometido versus arte por el arte. A efectos neurofisiológicos de una lectura, más que a efectos biopolíticos. Se debatía si el arte tenía que contaminarse de un mensaje ideológico o no. Pero no se debatía, como entendió Nietzsche, si mi novela supongamos a favor de Fidel Castro tenía que ser revitalizante o deprimente. Marx se supone que es el genio de la lucidez para la utopía y el ideal, o sea revitalizador y reanimante. Pero leerlo nos vuelve furiosamente pendencieros. Esta diferencia entre el efecto emocional y el sentido proselitista (por el efecto emocional y proselitista que me produjo "El crepúsculo de los ídolos") entiendo que Nietzsche no la supo ver. Distinto es el caso de Adorno que defendió el valor de Valery inventando el efecto político de leer a un artista excelso y sublime, que se retraduce en un correlato de lectura excelsa y sublime de la realidad socioeconómica. Adorno era elitista en un sentido peor que Nietzsche, no todo lector se siente miembro de la alta cultura adorniana, sí todo lector se adivina a sí mismo como Superhombre. El argumento que aparece en los libros de Adorno contra la defenestración de los libros que lejos de atacar lo acuciante son libros ornamentales (si se quiere, "de adorno") es primo hermano del argumento de los economistas clásicos que procuran priorizar el bienestar de los ricos convenciéndonos de que redundará en bienestar universal. Es algo que se aplica a la escolarización: por ejemplo, cuando se nivela para abajo, cuando se incurre en asistencialismo para con los carenciados de capitales simbólicos. Si Susan Sontag y Hans Georg Gadamer hubieran tenido hijos entre sí, me hubiera encantado oír sus peleas: -hay que dejarlos que fluyan, los chicos saben lo que es un pájaro hasta que aprenden la palabra "pájaro" como dice Krishnamurti-diría ella y él-la defección del rótulo obedece al prejuicio de que se puede mágicamente prescindir del juicio previo impuesto desde afuera, boluda. Ella estaría a favor del homeschooling y crearía proyectos de fotografía y de ciencias y visitaría museos. Él abogaría de verdad por el método y se mantendría hermenéuticamente cerrado al respecto. Ella se llenaría ardientemente la boca con el erotismo de la educación (hablando del erotismo de la educación) y él diría que si no se coerciona e impone una disciplina se deja a los niños librados a sí mismos, a su anárquica disciplina de la nula tolerancia a la frustración, no hay no disciplina.

Hablando de "hablando del erotismo de la educación", hoy mientras pintábamos unos cuadros con témpera con los pies, en un ataque efusivo de cariño mi pupilo accedió a incrustar su lengua en mi oreja desarrollando una índole de cosquilla que hacía añares ninguna mujer me realizaba. Supe llamarlo a la compostura, pero confío que en el peor de los casos los delitos cometidos en el marco de la escuela en casa gocen coherentemente del beneficio del arresto domiciliario...

Supongo que iré viendo sobre la marcha, hablando de lo cual, si uno piensa en qué otras cosas se pueden hacer mejor en la propia casa, estoy seguro de que todo Gobierno celebrará que se lleve a cabo puertas adentro la homegayproudparade por ejemplo. O los reclamos de los sindicalistas que piden vino, sí les dan, se emborrachan y se van.
De momento, lamento concluír, la homeschooling parece tan impopular en la Argentina como la homelovemaking...

Mi dermatólogo es la piel de Judas, pero lo amo igual por una cuestión de piel

2011-12-22T15:23:00.000-03:00

LA PIEL QUE HABITO (comentario solo para quienes ya la vieron)

En “El secreto de sus ojos” asistimos al final a una venganza-o justicia por mano propia-en la que el perpetrador está encadenado y se le da de comer lo mínimo indispensable para que siga vivo y sufra su castigo al día siguiente (una concepción contraria a la pena de muerte por insuficientemente cruel). Lo mismo parece presentarse en una escena “bisagra” de “La piel que habito”, una escena que la crítica consideró alusiva a “Prometeo encadenado” (algo que remitiría a la intertextualidad con Frankenstein, a quien su autora subtituló “el moderno Prometeo”). Y sin embargo lo que se despliega a partir de allí marca la distancia entre el cine nacional y el cine de autor europeo: al reo se lo somete a una vaginoplastia. No es que la idea en sí sea sobrenatural: en el guión no hay un alarde de ingenio, sino una aplicación muy inteligente de las nuevas tecnologías quirúrgicas. Fue maravilloso ver el efecto dominó en el público, ver cómo visiblemente pero a diferente ritmo se iban percatando de la gran sorpresa.

Si a alguna película de Hitchcock hubiera que remitirse, sería seguramente a “Vértigo”, por la maniática reconstrucción de una figura añorada, pero eso sería solamente en el plano del contenido: en el plano formal el antecedente hitchcockiano es “Psicosis”: es la única gran película de Hitchcock que depende de una inconcebible sorpresa.

El manejo de los flashbacks lleva a que partamos de ver a este cirujano plástico teniendo encerrada en su casa a una mujer-experimento, y que incluso con todos los elementos a nuestra disposición tardemos en caer en la cuenta de que es el varón que violó a su hija que se suicidó.

La sobriedad con la que Almodóvar puso la cámara en cada encuadre, el hommage a Luiose Borgouise no solo en el aspecto estético, de los muñecos que vemos, sino fundamentalmente en su desapego emocional y en su desprecio por la familia y el discurso edulcorado del amor a la vida no nos conducen lo suficientemente a distanciarnos de nuestras viejos esencialismos naturalizadores para los cuales un varón es un varón y una nena es una nena (es divertido el término “hemisexuales” con el que recientemente nos criticara a los argentinos un brasilero abiertamente bisexual, valga la redundancia).

“Pigmalion” es otra referencia a la que aludió la crítica: así como Oliver Stone se encariñó con Nixon cuando hizo su película, así como al momento de documentarse para “La vida de Brian” los Monthy Python descubrieron que Jesucristo era admirable, Antonio Banderas siente genuino amor hacia su producto, para decirlo en marxista, se reconcilia con el fruto de su trabajo.

Esto no es llamativo si se piensa en que no se trató de una venganza, sino del usufructo de un cuerpo. Sería un modo más frío todavía de pensarlo que aquel de “la venganza es un plato que se saborea mejor frío”, aquella rebuscada analogía que no tiene parangón (sería ridículo decir “el orgasmo simultáneo es un desayuno americano con huevo frito y panceta” o “el sentimiento triste que se baila es un helado de limón con champagne que se degusta entre la raviolada y la suprema de pollo con papas noisette”). Antonio Banderas sufrió la pérdida de su esposa a manos de las llamas, decidió abocarse a desarrollar piel incombustible como la de Maradona, Britney Spears o Cristina y suicidada su hija después de una traumática violación (un suicidio aprendido, como la mayoría, porque había visto saltar de la ventana a su madre) necesitaba un conejillo de indias.

Lo fascinante de esta película que muchos críticos para mi sorpresa calificaron de exenta de humor es la reflexión a la que nos obliga respecto de la cuestión de género. No en un plano lingüístico (desde el “Madame Bovary soy yo” de Gustave Flaubert hasta el “Yo era una chica moderna” de César Aira aquella astronómica diferencia entre mujeres de Venus y hombres de Marte no parece tan planetaria). Una reflexión que el censo ya nos sugería (me preguntó una colegiala que me censó si yo me considero varón o mujer). ¿Y sí de mujer convertían al muchacho en varón?¿qué define hoy por hoy a una mujer o a un varón más que lo que a la luz de las travestis podríamos lacanianamente definir como “la función varón” y “la función mujer”? (levistraussianamente concebibles como estructuras vacías que cada cultura resolverá a su modo: en Argentina se es poco femenina si no se gasta un dineral en productos cosmetológicos y se es poco hombre si no se hace asado, por ejemplo)

Está por supuesto lo que la crítica específicamente de cine no perdona: que las habituales peripecias de culebrón no sean contadas en lenguaje cinematográfico, sino referidas verbalmente, etc.

Woody Allen tampoco es un cineasta, pero amamos sus películas como modo de expresar sus libros o sus monólogos de stand-up o sus sesiones psicoanalíticas.

Ya Shakespeare en su momento sufrió por parte de la crítica ataques a su falta de respeto por la dramaturgia, ya de las obras de teatro de Voltaire se dijo que ni siquiera había suficiente afrecho para los caballos del establo del fondo.

Pedro Almodóvar reincide en una canción espectacular (como la de Caetano en “Hablé con ella”), en una mujer ultrasensual (Victoria Abril en “Átame” meando descuidadamente es más sexy que todas las barbies hollywoodescas con dobles de cuerpo en desnudos cuidados), en Marisa Paredes, en crímenes, en parentescos ignorados, en transgredir, en innovar, pero “La piel que habito” no sería nada representativa de su obra si fuera lo único que de ella quedara (algo que por otra parte se podría decir de “La metamorfosis” de Kafka)

Creo que la última vez que me vi obligado a dejar de lado mis matices y sutilezas, mi inconformismo profesional, las reservas y escrúpulos que a toda película debemos si queremos juzgarla sin fanatismos fue con “La vida es bella” en virtud de la polémica que desató.

Y yo ya he estado defendiendo “La piel que habito” y calificándola de obra maestra, nuevamente por las exageraciones a las que nos empujan los debates. Si “La vida es bella” pecaba (además de de ser una apología de la mentira protectora) de sentimental y en cierto sentido inmoralmente redentora (así como la obscenidad que Jacques Rivette le imputó a “La lista de Schindler” cuando corrige estetizando el plano del alambrado eléctrico), este film ha sido acusado de emocionalmente indolente, de no permitir que el espectador se identifique con la historia.

Es curioso que se diga eso, porque yo creo que precisamente lo que intentó Almodóvar es meternos en la piel del protagonista: en narrarnos todo en tercera persona pero con su tesitura afectiva. Que un médico con complejo de Dios, herido por la muerte de su amada, vapuleado por el suicidio de su hija que tenía problemas mentales y fue violada no pertenezca a la mayoría feliz que no puede contemplar un bebé de seis meses sin sonreír como un idiota no me parece incongruente. Tampoco la crítica puede alegar que no haya justicia poética ni final feliz, que el asesino no sea asesinado ni el violador violada.

O que la víctima no encuentre en el yoga aquel ámbito inviolable de autorrevelación y autosuperación personal.

En esta película yo encuentro muchas cosas que trascienden su argumento: entre ellas una profunda reflexión relacionada con la imposibilidad de odiar a largo plazo (en “San Manuel Bueno Mártir” Unamuno postula que Sarmiento amaba dentro de su odio a Rosas). “Acá hay mucho que hacer con el odio, pero más con el amor” se lee en “Romeo y Julieta”, la tragedia de Verona que sigue increíblemente pasando por una suerte de monumento a la consagración amatoria y no al suicidio doble al pedo. Si dijéramos “este Richard Burton está buscando su Elizabeth Taylor” seríamos millones de veces más amorosos que cuando decimos “este Romeo busca su Julieta”. Digamos que todo el trabajoso barniz con el que recubrimos a nuestro objeto de odio se asemeja a la baba del caracol, la que lanza antes de posarse sobre todo terreno. Por eso en el cuento de Henry James el protagonista no consuma la venganza para no tener más contacto con su verdugo.

¿No se hacen una panzada los psicoanalistas con esta película? Muestra cómo nos enamoramos de nuestras creaciones.

Muestra también lo que declara “The Ballad of Reading Gaol”:

Yet each man kills the thing he loves,

By each let this be heard,

Some do it with a bitter look,

Some with a flattering word,

The coward does it with a kiss,

The brave man with a sword!

Antonio Banderas de tanto que puso de sí en el objeto de su vengaza se enamoró. Pero esta película también nos habla de cierta imposibilidad del amor. Porque el amor cuanto más apasionado, más aprisionador. Es un símbolo la cámara, la jaula de vidrio, la celda de lujo que vemos en el celuloide. Posesividad asfixiante hay en la pareja más holgadamente propietaria de un espacioso barrio privado. Sentirse ahogado por la idealización de quien nos ama y llegar a odiarlo es algo muy próximo. Claro que al odiarlo terminaremos de algún modo, amándolo, es un gasto emocional tan caro nuestro odio, que lo justificamos inventando grandeza en nuestros despreciados. Es como pagar 37 pesos por ver esta película y dos horas de nuestra vida: ¿no siente todo espectador, salvo los críticos snobs a los que les pagan para hacer lo contrario, la tentación de justificar ese gasto?

el filme nos interpela como espectadores: ¿no encerramos también el significado oculto de encerrar a unos personajes para contemplarlos a piacere y operar sobre ellos nuestras fantasías?

Riquelme, una lesión de vida

2011-12-06T19:44:00.000-03:00

A poco de cumplir siete meses de padre primerizo (soy el hombre más feliz de mi vida)anoto algunas impresiones en un año la mar de singular intramuros y allende la mar...

Fue un año en el que desenterraron a Allende para confirmar su suicidio: qué generalizada la costumbre de considerar la manera de morir de una persona como parte de su conducta y hasta de su personalidad: así es cómo el escándalo nos corteja con las nuevas biografías que nos informan que Cortázar murió de sida, antes de que se supiera lo que era y que a la manera de un Jorge Cafrune, solo que asesinado por el bando opuesto, el joven y apuesto Albert Camus fue muerto por encargo de la U.R.S.S y no en un accidente producto de la fatalidad.

Un año de muchos retos, pero en el que si hemos de seguir a Freud, solo influyen aquellos que realimentan los retos que recibimos en la infancia. La idea de que todo síntoma está sobredeterminado, que tiene dos causas es fascinante. Así lo advertimos cuando estamos con el pequeño bebé en la calle de su casa pero ese solo elemento no es alimento para la esperanza: no está a la altura deseada. Otras veces estamos en la altura correcta pero en una calle perpendicular. Tenemos una sola cosa de qué agarrarnos mientras llora o nos mira echando de menos sus juguetes y somos juguete de su caprichoso malestar (un malestar que despabiló el mayor bienestar que conozco hasta ahora, frente al cual es acto sexual es un juego de niños, bueno, siempre lo es, nada es menos "adulto" que lo que se muestra en películas para adultos: hacerlo reír, hacerlo estallar en carcajadas poderosas comparadas con las cuales las palabras de Brecht referidas a los luchan todos los días parecen una abstracción hueca). Como aquella señora que me contó lo mal que se sintió en su desembarco en Alemania, lo sola y hostil que vivía hasta que encontró un refugio afectivo nada menos que en una estación de servicio Esso, que le recordó su Haedo natal, como un rasgo pintoresco de su terruño, entrañable y cálido, familiar como solo un oligopolio puede serlo.

Solo la Esso no garantiza el combustible emocional mínimo en la hostil tierra de cuya lengua vivo, ni el respeto total sirve cuando uno anhela complacer con placer: si el futuro Premio Nobel de lo que él elija, no lo vamos a andar condicionando, desea agarrar la cuchara y llevarse la banana a la boca, cabe celebrar su intención, pero hay que ponerle del derecho la cuchara y así con todo, el respeto tiene que ser siempre a los fines del aprendiz, no a sus métodos, incluso en este año. Un año en el que River está en la B y pierde con Boca Unidos (está en la B porque un jugador de nombre Román la agarró con la mano, como lo quiere la popular alocución verbal: ¿cabe creer en el nominalismo postplatónico pues?). Un año en el que la Presidenta logra que muchos ciudadanos crean que somos un país que avanza pujante frente al desacelere y colpaso de las potencias centrales como el anciano de una tribu subsahariana proclamando orgulloso a sus súbditos que otras culturas debieron dejar de lado la sana costumbre de comer el corazón del guerrero pero nosotros seguimos adelante, puro corazón...

Es realmente digno de análisis el espíritu que anima a este Gobierno, ahora lanzando una suerte de cruzada militante para generar una mística de renuncia histórica a dejar de pagar cien o doscientos pesos más por mes. Es tan indeciblemente cómico para mí lo que hacen que me cuesta muchísimo traducirlo a chistes para todos risibles, será porque no soy un artista. Me resulta gracioso que el Gobierno tenga el entusiasmo contagioso para generar esa amalgama nucleadora de voluntades luchando por sus derechos y nuevas conquistas sociales y que esa coloratura de voz, ese ethos discursivo sea empleado casi con fanatismo religioso para cualquier bana(na)lidad profana, como la compra de merluza o el boicot a Shell o invitar a Bush para que nuestro grito de guerra sea "fuera Bush de la Argentina"...pero no consigo comunicar las insondables reverberaciones de ridiculez que esto tiene para mí, ora porque la tradición marxiana ve con buenos ojos el maquiavelismo para con las meras leyes de la mera actualidad histórica burguesa del capitalismo salvaje, o porque no domino mis instrumentos verbales lo suficiente.

Que el artista tenga que ser inteligible es una maravillosa definición de Chesterton, por más que sea como la Esso o ver solo la altura o solo el nombre de la calle, un entuerto propio de un tuerto, no poder celebrar a los autores oscuros como Holderlin o Washington Cucurto...el ser humano es el único capaz de comprender el universo simbólico: el único capaz de jugar con un caballito de madera o una escoba como si fuera Leguizamo y también el único capaz de ver en una película tan abominable como "London River" la alusión simbólica a alguna de Bergman, aunque esto último ya sea volver a cierta indiscriminada animalidad.Mi bebé es un artista misterioso: nació con una serie de mensajes completamente revolucionarios, que poco a poco descifro. Uno de ellos, es que la ontogenia no replica en absoluto la filogenia y que salvo Mónica Lewinsky ninguna criatura sobrevive en hábitat alguno llevándose a la boca todo cuanto quiere conocer. Pero detengámonos en la muy admirable definición del artista como aquel capaz de hacer inteligible lo común a todos: "El artista es una persona que comunica algo. Puede comnicarlo más o menos fácil y rápidamente; puede comunicarlo a un número mayor o menor de personas, pero es una cuestión de comunicación y no sólo de lo que algunas personas llaman expresión"

(creo que Chesterton alude con poca inteligibilidad cartesiana a Benedetto Croce aquí o tal vez a Mencken que escribió "El crítico, del principio al fin trata de expresarse a sí mismo; trata de realizar así para su propio ego íntimo el sentimiento grato de una katharsis obtenida, que Wagner realizó cuando escribió Die Walküre y una gallina realiza cada vez que pone un huevo", pero sigamos)

"O, más bien, hablando estrictamente, no es expresión a menos que sea comunicación.

(creo que tanto Demócrito de Abdera como Darwin llegaron a la peregrina idea de que la música, imparafraseable expresión de las expresiones, surgió no solo como imitación del canto de los pájaros, sino como intentona de comunicarse con los animales, no a la manera deliciosa de "Tobermory" de Saki, en donde el gato que habla es asesinado por develar secretos de alcoba de los primeros testigos del milagro)

"Sé que durante un tiempo ha existido la costumbre de decir que el artista expresa algo como si ello sólo significara que se libera de algo. Puede ser natural que el artista desee liberarse de su arte, sobre todo si consideramso lo que es a veces ese arte. Pero su tarea no consiste solamente en entregarse a sí mismo, sino, lo digo muy solemnemente, en entregar las mercaderías. Esto es, como digo, una perogrullada, pero se la olvida extrañamente en gran parte de la alharaca de moda acerca de la autoexpresión artística. El artista, en definitiva, se muestra como ser inteligente, haciéndose inteligible. No digo haciéndose fácil de comprender, pero sí ciertamente siendo comprendido.Sin embargo, se habla mucho todavía del espíritu aislado e incomunicable del hombre genial, de que hay en él cosas demasiado profundas par aque pueda expresarlas y demasiado sutiles para que puedan ser objeto de la crítica general. Afirmo que esto es exactamente lo que NO es cierto respecto del artista. Eso es exactamente lo que es cierto con respecto al hombre corriente que no es artista. Eso es exactamente lo que es cierto con respecto al hombre llamado filisteo. Él tiene en su alma sutilezas que no puede describir, tiene secretos sentimentales que no puede mostrar en público. Él es quien muere con toda su música dentro. Pero la finalidad del músico sería, evidentemente, morir con toda su música fuera de él, aunque rara vez se puede conseguir ese estado de cosas ideal. La cuestión es, no obstante, que no basta con que el músico saque su música fuera de él, sino que además debe meter su música en algún otro"

Creo que podemos dejar ahí la definición de Chesterton porque eso de ponérsela a otro ya empieza a ponerse subido de tono. Me gusta mucho reflexionar acerca de este caracter del arte en momentos en que todavía dicto un curso de humor, y en cierto sentido, en el sentido del humor para ser más precisos, el humor podría definirse como una venturosa mala inteligencia. Sé que el humor, para seguir con la metáfora musical, es como el piano: es tan grande que no cabe en las categorías con las que se pretende definirlo (así, el piano pasó de ser considerado de percusión o de cuerdas percutidas a "de afinación total" según Gilbert). Tomemos un caso inequívoco de equívoco: "Va a ser tu cumpleaños ¿qué vas a hacer?" -Y sí, ¿qué le voy a hacer? los años pasan, nadie lo elige, pero es fatídico...La elección entre el candidato Ameal y el delfín de Macri está pareja, dice uno y el otro finge entender mal y contesta: "estás equivocado, se llevan pésimo, no creo que formen una pareja" Si uno dice "George Harrison tocando I've got my mind set on you es un sol" está diciendo algo inteligible y claro, si dice "Fito Páez trata de tocar como mí bemol sostenido lo que es un sol" también, pero basado en una deformación meritoria de la claúsula anterior.

Aristóteles definió comedia como aquella obra en la que el héroe se presenta como inferior al público (en una definición que Northrop Frye retoma y refina agregando nociones primaverales). En "la estructura subversiva de la comedia" (Centro de Estudios sobre Cinematografía, Bs. As. 2010), Juan Antonio Samaja e Ingrid Bardi niegan la posibilidad de clasificar como en literatura se permitió Barthes a la comedia de acuerdo a sus efectos. Arguyen que postular a partir del efecto una definición (como las palabras de Groucho a Woody "lo que sea que haga reír") es postular la infalibilidad de la comedia, siendo que un chiste no deja de ser un chiste por pésimo que fuere si tiene intención de hacer reír.

La vieja y muy técnica, muy materialista, digamos, muy poco romántica definición de Borges, a saber, la de que la literatura es cotidiana, permanente y puramente sintáctica podría servir, dado que hay muchísimos ejemplos hilarantes de construcciones bisémicas involuntarias (qué poco marxiana es en cambio, su idea de que el artista "recibe" pasivamente la idea de la musa o el subconciente!). En mi última clase de humor, una clase que salió muy fluída y la etimología de "humor" es "humedad" mis alumnos recordaron casi a la manera de la prohibición del incesto de Lévi-Strauss, que es universal pero que en cada cultura se instituye de manera diferente, cómo la cámara oculta funcionaba como la permisión del incesto. "Estás violando a tu madre, ah, pero ya veo la cámara, está permitido porque era una bromita para el programa transgresor". Recordamos cómo en "Nuestra hospitalidad" Buster Keaton usufructúa la ley de que no podés matar a alguien en la medida en que lo tenés de huésped: asoma un pie fuera del balcón y silban las balas, pero entra y le tienen que ofrecer una cena e invitarlo a pasar al salón de lectura a fumar.

En "Borrador de memorias" (Plus Ultra, Buenos Aires, 1978, compilado por María Hortensia Laclau), Conrado Nalé Roxlo anota: "Hay un cuento de O'Henry que nunca he leído (me lo contó en la dirección de este diario Carlos Muzzio Sáenz Peña, que era un grato narrador). En un garito del lejano oeste dos rudos buscadores de oro juegan a los naipes; d epronto uno, con los labios apretados y la mirada fija, exclama:

-¡Tramposo!

El corro palidece. La situación es de muerte. Al insulto debe responderse con un tiro. Cada grupo humano tiene sus leyes. El ofendido saca lentamente la pistola, apunta al pecho de su contrincante, pero en vez de disparar, dice: -Repítalo sonriendo.

-Gran tramposo-dice el otro, con amplia sonrisa. Se ha salvado la situación, y el juego continúa tranquilamente. He resumido ese admirable cuento porque él muestra todo el valor que puede tener una sonrisa como transformadora de palabras. La sonrisa de Arlt, tenía siempre ese valor (...)

Citamos casos análogos donde el subtitulado, el valor simbólico del resumen de lo que algo significaba importaba más que la materialidad de lo que se hacía. Así, los psicólogos que enseñaban fingiendo censurarlo, a Vigotsky en clases tan finiseculares como moscovitas (la palabra finisecular es tan al pedo complicada como la palabra moscovita, se hace eterno jugar al "ni finisecular, ni moscovita, ni ontoteológico ni horadar" en una versión avanzada de la tienda de París). Así el comediante que se toma la libertad de toquetear los senos de Pamela Anderson como parte de la batería de sus chistes (usándolos, precisamente, como batería). En el salvaje oeste existía realmente esa convención y usted podía decirle a un hombre "sos un hijo de mil putas, hiciste volar el pueblo de Río Tercero donde murieron embarazadas solo para probar armas que vendiste a Croacia"y si te decían "repítalo sonriendo" se sobreentendía que habías tenido la intención de decir en broma todo (paralelamente la figura de la injuria en el campo de la jurisprudencia prescinde de la necesidad de que se falte a la verdad: si yo considero que perjudica mi prestigio y me daña moralmente que usted diga que yo respiro oxígeno, puedo iniciarle acciones legales y si usted lo dijo es culpable de haberme injuriado).

Los goles de Boca recuperados: como dijo Cristina, nos secuestran los goles, según Graciela Fernandez Meijide, los goles que robaron a River serían ocho mil y no treinta mil, pero Birmajer aclaró que mil sesicientos serían goles judíos...

Mi pequeño hijito repta movilizandose con su panza a la manera de una foca y su gateo entrañable y prospectivo nos cautiva por horas...o sea: su niñera dice que prefiere cautivarse por hora y no a comisión. Lo llevo a Plaza Irlanda solo para descubrir que aquel legendario concepto "el auto es el tercer huevo del hombre" encuentra en el bebé la confirmación de Freud de que el hombre busca a la mujer pero la mujer busca al hijo, siendo el bebé el primer falo del hombre. Todas abren generosamente su boca y se prodigan cuan escotadas estén para hacerle fiestas y felicitarme por ser tan buen papá y yo no les digo "si querés te hago uno igual" cuando se me abren con una confianza asombrosa solo porque vengo con esta credencial social en pañales, contándome sus vidas, adivinando entre mis quisquillosidades deviniéndolas cosquillosidades que soy de los que fingen odiar pero aman y si no amase...bueno, el verbo "amasar", en fin...: no les digo que esa veneración idolátrica que un bebé les sucita me la producen ellas, incluso mi propia mujer (hoy fui con mi hijo cantnado hasta Villa del Parque a comprarle un vestido de natural mystic-a la madre, me apresuro a aclarar) no les digo nada más que lo que quieren oír: a qué hora toma la mema, cuánto duerme, qué día nació, de qué cuadro es, por qué es tan tranquilo, tan simpático, tan risueño y dónde habrán dejado su billetera o su reloj... y si las veo de nuevo no les digo "te echo de menos" (te echo polvos de menos si estoy así de dormido) sino que el pequeño geniecillo ha perseguido hoy el envase de un yogur Manfrey y dada su torpeza al dar caza a su presa, se movía y remitía al Génesis 9: 3 "Cualquier cosa que se mueva será carne para tí" que es lo que le dijo Dios a Noé, pero la cita bíblica tampoco puedo decírselas...

En fín: mientras el autor de "El secreto de sus ojos" me cuenta que comió del plato de Eric Hobswawm (en el festival de Gales que organizó Mrs Hobswawm haciendo un revisionismo del menú que le resultó histórico, porque le dieron un bocadito para que sepa de qué se trataba y ese cameo del cholulaje se metaboliza en un bocadillo imposible de omitir en toda conversación, aunque lo que alimentó ese "protagónico" solo haya sido un bolo), casi me siento tentado con el mismo extático impulso reverente a decir que la carne de mi carne vomitó en la cabeza nada menos que a la gran N. F., una bellísima periodista de "La Nación" que viene a empaparse de alemán ad náuseam antes de su merecida beca para trabajar en "Der Spiegel". El pequeño adicto al compañero Nestum seduce a todos con sus caídas de ojo, su natural tranquilo (como era yo) su tendencia a preferir gatear antes que sentarse (como era yo), su insomnio (como sigo siendo yo), su magnetismo carismático (¿está anunciado lluvia para hoy?). La primer lección que me legó fue que hay que ser más animales. Las siguientes ya no se las puedo contar acá...

Cristina es la síntesis hegeliana de la sonata de Mozart y el soneto de Shakespeare: LA SANATA

2011-12-05T02:08:00.000-03:00

Florencia Kirchner: no te operes la nariz porque tener el rostro de Él puede llegar a ser indispensable en algún futuro reeleccionario...

El pasado miércoles fue la despedida del año del curso de humor que dicté en el Centro Cultural Isaac Rojas, así que hicimos la muestra con un policía (porque para muestra basta un botón), nos deleitamos con un monólogo de Jaime Alfredo, de quien creíamos se llamaba así por su vocación de mayordomo hasta que llegamos al insight y recordamos a Jaime Alfredo Davalos: dio un guitarreado stand up acerca de la Iglesia, de cómo el cura si se casa con la iglesia resuelve sus desaveniencias maritales con un arquitecto, de cómo a partir de las imágenes litúrgicas imaginó de niño que su religión consistía en oponerse a Jesús, etcétera
Dijo que los curas, como los remedios, tendrían que tener una leyenda que dijera "mantener lejos del alcance de los niños"

Después nuestro genial alumno estrella explicó la inexistencia de Dios basándose como demostración en los pelos del culo. Su exposición teológica abarcó aspectos como la ley de conservación del calor, que ya tratadistas biologicistas estudiaran (por ejemplo la vulnerabilidad de los testículos que necesitan mantener las simientes refrigeradas). Los pelos del culo calientan lo que nunca necesita calor, ilustró. Sugerimos que tal vez los curas sean pedófilos para eludir un tema tan peliagudo. Yo les conseguí la prometida mujer, a la sazón una niña helvética llamada "Larissa", nombre especialmente idóneo para un curso de humor. Leímos entre todos el primer acto de "La importancia de llamarse Ernesto" después de explicar una serie de cosas de la obra, del autor y de algunos de sus procedimientos. A pesar de la falta de ensayo y de lo díscolo de la conducta de Luis, que se dedicó a intervenir el contenido de mi mochila remedando collages humanoides, las risas no se hicieron esperar. Fue un éxito, lo juro por Él, la importancia de llamarse Néstor.

Cuando salimos todos queríamos comer comida en el restaurante que yo, el profesor titular a cargo, había sugerido, Cervantes, un lugar que homeajeaba a un tiempo al Gobernador de Buenos Aires y al arquero de river.

Pero subrepticiamente con la fuerza de voluntad que describe Borges en el cuento "Guayaquil" y el tesón de tesonero o tesorero que puede apreciarse en "Doce hombres en pugna", Oscar nos fue arriando y pastoreando hasta la pizzería Continental. Jaime y Sebastián bromearon acerca de la litúrgica conveniencia de costos: Oscar no tardó en demostrar que la realidad supera a la ficción sacando su cuponera de Clarín con un 20 % de descuento.

Allí, si bien se oía menos de lo que oye un hipopótamo por la nariz, pudimos disfrutar de la distensión celebratoria, averiguar algunos datos acerca del geniecillo modesto que semana a semana nos deslumbrara, esbozar un curso de stand-up y cimentar la pasión de la amistad instantánea y acaso evanescente, algo tan argentino y tan placentero.

Todos salimos del closet de las convenciones rígidas y confesamos cada cual a su forma y a su modo que estamos locos.

El menos loco de todos, resultó ser un tierno: me explicó cuando le hablé de mi bebé, que siempre recordamos la primera vez que dijo una palabra nuestro hijo o la primera vez que cruzó sin la manito, pero nunca la última vez que le leímos un cuento o la última vez que lo sacamos de la cárcel...
dejemos que él mismo describa cómo fue el encuentro porque yo inmediatamente le cité el poema de Borges "Límites" y todos me abuchearon, diciendo que había logrado estar casi tres horas sin hablar de Borges y que ya tuve que tirar mi esfuerzo de abstinencia por la borda...

Finalizado el 2do curso, al que arribamos los 5 bravios sobrevivientes del curso 1, El profe cumplio sobre la hora su larga promesa de traer mas mujeres que equilibren el cupo, y se reinvidicó como River de su papelón de perder contra Unidos venciendo a los Defensores del Burrito.
No entregó el profe los diplomas del Rojas, por pensar que sus alumnos eran merecedores de certificados de mayor tamaño: diPlomazos.
El cierre fue de lujo, con una evocacion Maradoniana de Luis, Sebastian plagiandolo nuevamente en soecidades sobre pelos en el upite, y Jaime haciendo la del Monolego Sacrilogo.
Partimos todos con la nueva alumna a un ámbito que nos permitira charlar en susurros como no pudimos hacerlo en las estridentes aulas rojianas.
Mientras los muchachos besuqueaban a sus rubias cervezas, las damas dale que dale a sus morochos tintos.
Nuestro galán Luis, pretendió hacer la gran Gonzalo que volcó la coca para llamar la atencion de la hermana profesoral, haciendo derrame de un frasco de pimentón que dejo esparcido por el suelo Continental el mencionado polvo ante la atencion de nuestra suiza.
Cuando propuso invitar el agasajo a nuestra joven europea, a Oscar le salto su cocodrilovich Dundae de su semitico bolsillo y se opuso con el argumento de que pretender invitar a un suizo munido de euros, es como intentar enseñar basquet a un negro o el ritmo de samba a un brazuca o a ser ahorrativo a un coreano.
La noche concluyo con la promesa de Bibi de cena findeañera, el profe partiendo en bicisendas macristas que Jaime se nego a usar para ir a su bolicheada posterior, Sebastian pretendiendo romper su Kindle como hacen los secundarios con sus carpetas, Bibi y Oscar rumbo al bus, para no ofender al último con el insulto de "pagar taxi" y Luis sabrá contarnos si la suiza resultó dulce como un Suchard o caliente como una sopa Knorr .
Saludos a todos

El premier italiano aseguró que su país saldrá de la crisis. La oposición cuestiona su anuncio con ataques a su persona: ¿por qué salió a decirlo en calzoncillos?

Pelos en el Culo

Hay muchas cosas en la vida que no entiendo una de las cuales son los pelos en el culo. Lo entiendo en el caso de un animal peludo, todo el cuerpo cubierto de pelos. Ahí tiene sentido. Pero incluso en el mundo animal tenés a los mandriles (criaturas maravillosas) que te demuestran que si hay un lugar donde no conviene tener pelo es precisamente ahí. Es una zona que es mejor tener despejada. Además la idea del pelo es servir de abrigo, proteger contra las bajas temperaturas, y ese es un lugar donde nunca nadie tiene frío. La gente no va por ahí diciendo, “Sabés que, me parece que vine desabrigado, me está entrando un fresquito en el ano” o “Cerrá un poco la ventana que se me congela el recto” ¡No! ¡Nadie dice eso! ¡Nunca! Bueno quizás alguien en alguna circunstancia sí lo dijo pero ya sería un caso demasiado escatológico, aun para los estándares de un monólogo titulado “Pelos en el culo”. Pero me estoy yendo de tema. Mi punto es que en cuanto el homo sapiens empezó a evolucionar, a alejarse de sus antepasados simios y perder pelo, el primer lugar donde lo tendría que haber perdido tendría que haber sido ahí. Esto habla muy mal de la evolución. Pero habla aun peor de Dios. Para mi esto es una prueba irrefutable de la inexistencia de Dios. ¿Qué tipo de ser todo poderoso, de inteligencia suprema, de fuente de conocimiento dice “a ese ano lo que le quedarían bien son unos pelitos ahí al lado”? Entre esto, la compulsión natural rascarse las cascaritas de las heridas, empeorando siempre las cosas, o el hecho de que el chocolate no cura el cancer estoy totalmente convencido de no hay existe ningún Dios creador detrás del diseño del universo.

The Big Sleep

Pero no quiero sonar tan negativo. No quiero decir que todo sea tan malo. Pelos en el culo, Dioses sádicos o inexistentes, todo esto no significa que la vida no valga la pena se vivida. Todo lo contrario. Estoy totalmente a favor de la idea de no morirse. Aunque tengo que admitir que han habido veces en las que sí, he contemplado la idea de acabar con todo, de abandonar este mundo, de quitarme mi propia vida. Casi siempre fue a eso de las siete, siete y cuarto cuando sonaba el despertador y tenía que levantarme para ir trabajo. En esos casos la idea del descanso eterno suena bastante atractiva. “Mmmm …. si me muero … no tengo que levantarme”. Todas las contras de estar muerto a esa hora de la mañana parecen quedar de lado y lo único en lo que puedo pensar es “¿Qué tengo que hacer para seguir durmiendo? ¿Morir? Dale, venga, lo que sea con tal de dormir de quedarme cinco minutos más en la cama (que en caso de realmente morir se pueden extenderse a más de cinco minutos, hasta que alguien se de cuenta)”. Pero ahí vienen los problemas. Suicidarse no es tan fácil. Uno puede intentar ahorcarse o sofocarse ahí en la cama, “Ghhhhggghh”, pero ya a la tercera o cuarta arcada uno se despabila y ya lo de morirse pierde el chiste. Ya está, ya te despertaste, más vale seguir viviendo. Ni hablar de pegarse un tiro, por más que uno fuera a tener un arma bajo la almohada la sola idea del disparo, de “BANG!!!” terriblemente estruendoso a esa hora de la mañana suena totalmente sacrílega. No, tiene que ser una muerte rápida y silenciosa. Lo ideal sería una máquina kevorkiana que funcione como un despertador pero que cuando suene la alarma uno tiene la opción de apretar dos botones. Uno apaga la alarma, como en cualquier despertador, para que uno se levante y siga con su idea, el otro: muerte instantánea. Si todos los hogares del mundo tuvieran uno de estos la población mundial se reduciría drásticamente de la noche a la mañana. Si todo el mundo tuviera que elegir “levantarme o morir, levantarme o morir, levantarme o morir ” a primera hora de la mañana estoy seguro de que esa mañana la línea D estaría muy vacía.

Almodóvar, un director de cine trash atrapado en el cuerpo de un reggiseur qualité...

2011-12-04T02:28:00.000-03:00

(...)quería hablar también de varias humoradas, de que el violador esté empastillado y la violada también pero legalmente, de cómo la militancia gaylésbica siempre optó por el bando antibiologicista de considerar que ha de respetarse la "elección" sexual (cultural, ambiental, digamos) pero en este panfleto a favor de la transformación de sexo (comparable al libelo "My fair lady" en el que se puede transformar a una florista en aristócrata y no son castas que vienen de la cuna, comparable a "Mann ist Mann" de Brecht con su desprecio marxista por una esencia individual atomizada y desapegada de las determinaciones históricas y materiales), Almodóvar incurre en el empirismo yanqui, la tecnocracia superficial
y por otro lado, que se inscribe en la tradición isabelina, donde un actor declara que es Julieta, sin que Shakespeare se esfuerce por hacérnoslo visiblemente mujer, con graduales procesos ni nada, acá la actriz perfectamente bella nos obliga a la involuntaria suspensión de la incredulidad

y respecto de la identidad: que se pretende colonizar la personalidad...en fin, tengo demasiadas ideas: que hay más erotismo en cómo le agarra una teta el violador al maniquí que en cómo se las agarra el cirujano a su experimento...

decime qué te parece!!!

Hola!!!
Me perdí! El texto que me mandaste al face era una publicación de tu blog? o era para el nuestro? Como sea, y usando el texto colorido que me mandaste, tengo varias cuestiones a debatir:

1. Las ideas de que me pasaste en este mail que te estoy contestando me parecen bárbaras, estoy de acuerdo con la lectura que hacés (eso no importa, pero te lo digo igual) y re da para un post.
2. El asunto de la tipografía variopinta. Es necesario? porque es medio ecléctica con respecto a la estética del bingo. Si te parece importante la respetamos, si es prescindible, la volamos.
3. Algunas cosas para que no escribas al pedo. Primero medí la longitud. Si tenés muchas cosas que decir, no hay problema, las partimos en varios post y las vamos publicando en etapas
La profusión de líneas, creo, atenta contra la voluntad del léctor vago que se pierde. Otra cosa son los insert de otras críticas... nosotros no las copiamos enteras, principalmente porque no sabemos si a sus autores les interesa que usemos sus palabras en nuestro humilde foro. Lo que hacemos por lo general cuando queremos citar a otros es linkearlos, así respetamos el derecho de autor del citado y de paso los usamos sin complejo alguno

Por lo demás, es un gusto compartir espacio con vos, nos honra tu presencia. Bienvenido!!! nos mantenemos en contacto, así ya te hacemos debutar lo antes posible!!!

Beso.
P.

A continuación cedo a las presiones y comento ahora sí para los que no la vieron la película que tanto me fascinó sin revelar detalles esenciales de su trama y agregando como bonus track dos reseñas complementarias de voces amigas...Estas reseñas también respetan por amor al film los secretos de su argumento para quienes todavía no la vieron. Yo los respeto por amor a mis lectores, no al film, por respeto a su decisión de no ver esta película. Respeto la decisión de no ver la película de Almodóvar, pero no la de no leer mi crítica al respeto, digo al respecto. Eso sí: revelo los secretos del argumento de las películas "Vértigo" de Hitchcock y "Dr. Jeckyll y Mr. Hyde" de Victor Fleming...

"La piel que habito" es un film que refuta aquella bella galantería que le dedicaran Eric Rohmer y Claude Chabrol al cine de Hitchcock: "Alfred Hitchcock no es ni un narrador de historias ni un esteta, sino uno de los más grandes inventores de formas de toda la historia del cine. Posiblemente solo Murnau y Eisenstein se le puedan comparar en este aspecto...La forma aquí no adorna el contenido, lo crea".
Pocas veces asistimos al espectáculo de una forma tan clásica, sobria, apolínea, comedida comunicando un contenido tan salvajemente dionisíaco, excesivo y desmesurado.

Nos remite a las palabras de Zygmunt Bauman en "Comunidad" (¿Múltiples culturas o una sola humanidad?.Siglo XXI, Bs. As., 2003):

"En efecto, como más tarde afirmó célebremente Pierre Bourdieau, la tentación y la seducción han llegado a sustituir a la regulación normativa y al control obstructivo como los principales medios de construcción de sistemas e integración social. El quebrantamiento de las normas (o más bien, el trascender la norma con un apresuramiento que priva a los hábitos del tiempo que requieren para coagularse en normas) es el principal efecto de la tentación y esencia de la seducción. Y en ausencia de normas, el exceso es la única esperanza de vida. En una sociedad de productores, exceso equivalía a derroche, y por esta razón ofendía y se predicaba contra él; pero nació como una enfermedad de la vida orientada a normas (una enfermedad terminal, como acabó viéndose). En un mundo carente de normas, el exceso había pasado de ser un veneno a convertirse en una medicina para las enfermedades de la vida; quizá en el único apoyo a la vida disponible. El exceso, el enemigo jurado de la norma, se había convertido él mismo en la norma. Una norma curiosa, qué duda cabe; una norma que elude toda definición. Habiendo roto las cadenas normativas, el exceso perdió significado. Nada es excesivo cuando el exceso es la norma" Es divertido advertir cómo en su diatriba contra nuestra época, Bauman no registra el sentido literal de su metáfora, imbuído de su odio y con una vena y un veneno así...olvida la denotación de su connotación: nada ilustra mejor el sentido del sentido de la medida que el veneno, dado que en dosis homeopáticas el arsénico es un tónico, y el curaré, ya sabemos, bottox. Por eso decimos que Dios está en el adverbio y casi aclaramos "de cantidad", incapaces de recomendar el agua mineral sin especificar que no en dosis oceánicas durante un naufragio...(recientemente, dicho sea de paso y como para ir remando esta guitarreada, detuvieron a una conocida mía que cuando quieran les presento y le declamaron el siguiente piropo: "por vos remo el titanic con dos vainillas" ¿no es muchísimo más manierista, rebuscado, resucitador y excesivo este elogio a una belleza que lo que quieran decir de Almodovar?)-

El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría, sentenció William Blake, en su mejor sentencia, porque nunca sabremos cuánto es suficiente hasta que no sepamos cuánto es más que suficiente.¿No parece más que William Blake, Máximo Kirchner el autor? Fíjense que el kirchnerismo consiste en dos operaciones basicas: llevar las cosas hasta un exceso que nadie se atrevía antes y después retroceder obligados por el límite que impone el exterior. Las mejores y más sabias medidas para perdurar en el poder fueron, en orden de aparición, no aplicar las retenciones móviles, morirse y cancelar los subsidios(esperemos que esta última sabiduría no se lleve consigo el prestigio de ninguna figura que se limite a llamar a la sensatez y sea apedrado y emparedado como un Judas Iscariote)

Vi por segunda vez la película en la esperanza de que mi nueva partenaire comparta mis visiones (cada día más cerca de la acepción alucinatoria del término)

Compartió las del grueso de la crítica: inverosimilitud.

Me pregunto si algún tipo de patología o exceso mío me lleva a considerar esta película como una obra maestra. Claro que el concepto de "obra" ha caído en desuso, y eso por no hablar del de "maestra". La crítica de arte marxista ha obrado estragos en la noción judeocristiana de "obra" y precisamente el sentido etimológico y judeocristiano de la palabra "vocación", entendida como llamado divino, impide que los docentes y maestras tengamos un sueldo acorde a una práctica laboral que demanda esfuerzos más allá de que en efecto produzca afectos inolvidables el arte de transmitir una pasión. Para unir a Marx con la pedagogía me basta recordar a Leonard Cohen cuando declara "no me suicidé cuando las cosas me fueron mal, no me dediqué ni a las drogas ni a la enseñanza": allí une (algo perversamente) la toxomanía a la docencia, no en el trillado mito de que sean puertas de la percepción que nos enseñen nada, sino en el peyorativo de que ambas son escapismos indignos. Marx lo había hecho con la religión, en una frase que retomó de Engels: "Los que no caen en el misticismo, se ven degradados por la ebriedad". En "La piel que habito" no hay narrativa puramente cinematográfica, es cierto, casi el 80 % de los hechos trágicos nos es relatado por Marisa Paredes cuando se lo cuenta a Vera. Tampoco son acertados o indiscutiblemente acertados los flashbacks. Podemos pensar como en "Vértigo" que Antonio Banderas está obsesionado por reencontrarse con una mujer que vio morir, pero no podemos recordar la sabiduría de Hitchcock al develar la sorpresa de la novela antes al público. Recordemos cómo se lo explicó a Truffaut: "Como usted sabe, hay dos partes en esta historia. La primera parte llega hasta la muerte de Madeleine, y su caída desde lo alto del campanario, y la segunda comienza cuando el héroe encuentra a la muchacha morena, Judy, que se parece a Madelaine. En el libro (de Boileau y Narjerac, escrito para que le comprara los derechos Hitchock después de oír que hubiera querido comprar los de "Las diabólicas"), al comienzo de la segunda parte, el héroe encuentra a Judy y la obliga a parecerse más a Madeleine. Sólo al final el lector descubre, al mismo tiempo que el héroe, que se trataba de una misma mujer. En el film yo he procedido de otra manera. Cuando comienza la segunda parte, cuando Stewart ha encontrado a la muchacha de cabello castaño, decidí desvelar en seguida la verdad, pero sólo para el espectador: Judy no es una muchacha que se parece a Madelaine, es Madelaine misma. A mi alrededor, todo el mundo estaba en contra de este cambio, pues pensaban que esta revelación no debía producirse más que al final de la película. Yo me imaginé que era un chiquillo que se sienta en las rodillas de su madre que le cuenta una historia. Cuando la mamá cesa de contar, el niño pregunta invariablemente:"Mamá, ¿qué sucede después?" Encontré que en la segunda parte de la novela de Boileau y Nercejac, cuando el individuo ha encontrado a la muchacha castaña, ocurre como si no pasara nada después. Con mi solución, el muchachillo sabe que Madelaine y Judy no son más que una misma y única mujer y ahora él pregunta a su madre: "¿Y entonces no lo sabe James Stewart?" "-No".
Henos aquí de nuevo ante nuestra alternativa habitual: ¿suspense o sorpresa?. Ahora, tenemos la misma acción que en el libro; Stewart, durante cierto tiempo, va a creer que Judy es Madelaine, luego se resignará a la idea contraria a condición de que Judy acepte parecerse, punto por punto, a Madelaine. Pero por su parte el público posee la información. Por lo tanto hemos formado un suspense fundado en esta interrogación: ¿Cómo reaccionará James Stewart cuando descubra que ella le ha mentido y que es efectivamente Madelaine? (...) Borges describió indignado el caso no virtuoso de develación de una sorpresa análoga: "En el libro, la identidad de Jekyll y de Hyde es una sorpresa: el autor la reserva para el final del noveno capítulo. El relato alegórico finge ser un relato policial; no hay lector que adivine que Hyde y Jekyll son la misma persona; el propio título nos hace postular que son dos. Nada tan fácil como trasladar al cinematógrafo ese procedimiento. Imaginemos cualquier problema policial: dos actores que el público reconoce figuran en la trama (George Raft y Spencer Tracy, digamos); pueden usar palabras análogas, pueden mencionar hechos que presuponen un pasado común; cuando el problema es indescifrable, uno de ellos absorbe la droga mágica y se cambia en el otro. (Por supuesto, la buena ejecución de ese plan comportaría dos o tres reajustes fonéticos: la modificación de los nombres de los protagonistas). Más civilizado que yo, Victor Fleming elude todo asombro y todo misterio: en las escenas iniciales del film, Spencer Tracy apura sin miedo el versátil brebaje y se transforma en Spencer Tracy con distinta peluca y rasgos negroides" (El Dr. Jekyll y Edward Hyde, transformados, Discusión, Emecé, Buenos Aires, 1932). En esta película hay una sorpresa tan colosal que por eso la comparé (dado que había que mencionar a Hitchcock, dado que había su presencia en cada plano, con "Psicosis"). Por eso todo el relato melodramático de tragedias que se nos relata ayudan a que supongamos que la cuota de horror se ha colmado y a darle verosimilitud a la sorpresa increíble, valga la paradoja.
Al verla por segunda vez me dediqué a admirar lo entretenida que es la película a pesar de conocer su componente shockeante. Sin la sorpresa resiste una segunda visión pero no en la propia casa: solo por el suspenso de ver cúando el público caía. Pero me di cuenta de que mi concepción es algo universalista: no era por no conocer el final del cuento policial o el remate del chiste que la humanidad no coincidía conmigo: era porque después de todo ungieron a Fito Páez y reeligieron a Cristina, era porque somos diversos la humanidad y yo, muy rara vez se da el prodigio de que, enamorado de la vida, se descorra el velo y recupere la sensación de que el mundo Madelaine y yo Judy somos Uno.

Almodóvar homenajea al Buñuel que decía "si faltan veinte minutos le agrego un sueño": en la escena en que Vicente está en la tienda de ropa se nos prodiga la información con aparente economía narrativa y después la cámara se queda, como en aquella emulación de "La colmena" de Camilo José Cela, "El fantasma de la libertad" (de Jean Claude Carriere). Y aparece un gordo para vender la ropa de su mujer que se ha fugado o desaparecido y solo un crítico estructuralista podría caer en la tentación de sugerir significativa o profética esa pura escena excesiva, ese gag.
El cautiverio al que se somete al ser amado es alegórico: todos vivimos en esa cárcel o en la prisión de nuestros días como dice el poema de Auden con rima asonante (in the prision of his days/teach the free man how to sing). Con respecto a los sexos: lo primero que escribí sobre esta película apuntaba a subrayar la íntima in-diferencia, cómo varones y mujeres necesitamos en realidad las mismas cosas, cómo se exagera el tamaño de la importancia del tamaño de la pequeña diferencia...Ahora que la vi de nuevo descubro que rara vez un film muestra una diferenciación de los roles masculinos y femeninos más marcada, supongo que solo en películas de tango se llega a tanto. Como en la vieja noción biológica de la que Freud fue, en cierto sentido, heredero o de la que es deudor (vale decir que heredó una deuda, porque la noción es harto errónea) la hembra está para ser pasiva y el macho activo. Recordar la broma de Shaw de que la araña parece pasiva y la mosca parece activa, no sirve. Pero la película perdería la tensión y el contraste que postula si presentara ambiguas androgenias e hibridajes mixtos. La película pertenece al género del terror y al género masculino también (no falta la que piensa que el género masculino es de terror). Ver en una escena a Antonio Banderas siendo rechazado en la cama y suplicando "al menos abrázame" no es solo una revisita a "Átame" con su mismísimo protagonista (en "Átame" Victoria Abril, para quien fue pensado este papel, pero ya no le daba la edad, concedía sus favores más de una vez y era contínuamente revisitada por los embates cabríos). Es una broma gay en la que se convierte al sex symbol rompeconchas en puto pasivo, sin dejar de mostrar con estilística pornosoft "versátil" su tallado cuerpito gentil. Lo que diría después de ver por segunda vez la película y de estudiar la reacción del público es que esta película presenta un grado de misoginia que excede al de la mayoría de los machistas: solo las mujeres y los homosexuales logran despreciar tanto a la mujer, a la carne propia en debilidad, a la debilidad en carne propia. Los varones heterosexuales tendemos a subestimar la servidumbre del cuerpo atravesado por vaivenes hormonales...

El candor del dr. Frankenstein no debería sorprender: también Stalin, que había pasado a cuchillo a la cúpula militar y a su amante, el sanguinario desconfiado fue candoroso ante el pacto de no agresión de Hitler.

Esta película derriba unas barreras que no dudo la tecnología médica va a derribar (como en "Las partículas elementales") pero es cierto que no llega a cumplir con todas sus contradictorias ambiciones...la crítica mundial acierta al señalar que no conmueve generando identificación. Creo que se debe a que el tono lo da el frío protagonista inconmovible. Pero por otra parte, Almodóvar es tan excesivo en su tendencia al culebrón (la cual, como en el caso de Puig, se ha pretendido leer en calidad de elevada sátira de un genre menor) que podemos agradecerle: lloramos solo como nos hace llorar una pastilla de menta, con el thrill, no con el dramón...

reseña amiga 1: ”Almodóvar con Sófocles: tragedia griega, fábrica del cuerpo humano y responsabilidad subjetiva”, un comentario de ”La piel que habito” (Almodovar, 2011), por Juan Jorge Michel Fariña –esta versión no revela detalles significativos de la trama

http://www.eticaycine.org/La-piel-que-habito

reseña amiga 2: paola simeoni, de "esto es un bingo", la consejera de arriba (gratuita)...

http://defiliasyfobias.blogspot.com/2011/11/soy-lo-que-soy.html

Trato de imaginarme a Almodóvar viendo cómo ataviarse para La piel que habito. Lo veo frente a un placard lleno de colores rojos y verdes intensos pensando cómo se va a vestir esta vez. Agarra un traje negro cruzado de Hitchcock. Casi nunca lo usó, pero le queda cómodo. Después ve un espléndido diamante de Douglas Sirk, a veces con más brillos, otras más opacos, pero este accesorio sí lo viene luciendo hace tiempo y le encanta. Después manotea prendas de otros directores de culto, piensa que pocos los van a identificar, pero que después se va a divertir revelando sus nombres en las entrevistas. Ahora veo la película, ya está vestido de pies a cabeza y opera el milagro: usó ropa prestada, pero se lo ve tan personal que es imposible dudar que es él. Porque La piel que habito habla de la identidad que sigue perenne –para Almodóvar y para todo cristiano– sin importar que mute la piel que uno habita, que cambie de forma, de color o de sexo.

Por eso no estaría de más para hablar de la película separar la forma del contenido. Respecto al contenido, resulta difícil no contar detalles que provoquen insultos de quienes todavía no la vieron. Pero se puede decir que Antonio Banderas es un cirujano loco que tiene secuestrada a Elena Anaya para cambiarle la piel y moldearla a su gusto y placer. Viendo la primera parte, donde apenas se presenta historia y los personajes, podría pensarse que Almodóvar tiró todo por la borda y se metió de lleno en la ciencia ficción. Pero al cabo de la segunda parte, cuando se empiezan a atar cabos y explicar motivos, es fácil identificar géneros más afines a la filmografía de este español tan amigo de los melodramas. Hay amores locos, pasiones absurdas y, también un poco de humor. Como no podía ser de otra manera, las madres (que son siempre un poco la suya pero en sus diferentes facetas) también están presentes. Marisa Paredes (mamá de Banderas) y Susi Sanchez (mamá de Jan Cornet) son dos presencias fuertes que marcan territorio y marcan historia. Las madres son el punto de partida y punto de llegada en la vida de sus hijos. Marisa Paredes dice que en su vientre solamente puede engendrarse locura, y ahí anda el nene en su casa-prisión, escarpelo en mano, secuestrando y mutilando gente, mientras su madre le prepara las masitas que a él le gustan. Paredes advierte que las cosas van a terminar mal, pero no hace nada para impedirlo y, cuando la última desgracia finalmente ocurre, no duda en acompañar a su hijo en el final de quien mal anda mal acaba. Por otra parte, está Sánchez y su feria americana, el sitio del que el hijo reniega, pero del que nunca se hubiera ido sin avisar, el único espacio donde en La piel que habito hay lugar para la comedia. Al final de su odisea, Cornet vuelve junto a su madre que, a pesar del tiempo, lo sigue esperando. Solamente volviendo al seno materno, Vicente logra confirmar que a pesar de todo lo sucedido no ha perdido su identidad.

Por otra parte, la forma resulta impecable y nunca se vio a Almodóvar tan preciso y especulador (saludemos acá al viejo Hitch). Los movimientos de cámara están manifiestamente presentes, el manchego quiere que prestemos atención a lo que está haciendo, a quien se está refiriendo, a veces en detrimento del relato. Parecería que quisiera incluir a todas las bellas artes en la pantalla. Hay escenas en que el encuadre y la composición están tan cuidados que las tomas parecen cuadros (a veces se refieren directamente a un cuadro, como en la que Banderas se recuesta para ver a Anaya y ambos funcionan como espejos de maja vestida y desnuda respectivamente –aunque ahí no se sabe bien quién tiene más desnuda el alma). También hay alteraciones temporales casi literarias y títulos de libros en manos de los protagonistas. El Cigarral está lleno de cuadros reconocibles y el fantasma de Louise Bourgeois –con sus muñecos cosidos y sus imágenes abstractas que deschavan el inconsciente– parece habitar la clínica-palacio de Toledo donde Banderas tiene cautiva a Anaya.

Almodóvar estuvo rasqueteando duro a Banderas para sacarle la cubierta de macho latino, porque lo dejó en carne viva (una carne viva demasiado tostada, hay que decirlo). Aprovechó la poca ductilidad del actor para el lado del bien, porque lo vemos en pantalla frío e inexpresivo. Si existe alguna duda en el personaje, o algún rasgo de pasión, tenemos que imaginarlos, porque la cara de Banderas y su actitud corporal no nos dicen nada. Por su lado, Elena Anaya es todo cuerpo, desnudo y vestido. En su caso, la piel que habita fue diseñada por otro (si creemos en la ficción, por el cirujano Robert Ledgard y si vemos la ficha técnica, por Jean Paul Gaultier), pero su actuación conserva como testimonio de identidad la expresión de sus ojos, los que, en primerísimos primeros planos, transmiten de principio al fin lo que en verdad siente su personaje.

En mi familia es habitual el dicho que vaticina que “el de que prestado se viste, en la calle lo desvisten”. Pero justo a Almodóvar, tan gustoso de las sentencias de viejas de pueblo no se le puede aplicar esta amenaza. En La piel que habito consigue tirarse encima casi todo el guardarropa de la cinefilia sin por eso perder su personalidad. Su cine por sí mismo ya forma parte de la alta costura.

La nueva operación estética de Almodóvar

2011-12-03T19:35:00.000-03:00

La piel que habito (por Martín Gabriel Brauer, un crítico de cine atrapado en el cuerpo de un profesor de alemán)

Primero que nada voy a realizar algunas formulaciones generales acerca de las decisiones que tomó Almodóvar en el tratamiento de esta historia. Como es una película que considero excelente, desearía que la vea todo el que pueda (o toda la que pueda, el nexo copulativo "argentinos Y argentinas" al que nuestra premier nos acostumbró caería de maduro para quienes sepan con qué bueyas y bueyos aramos). Y por este motivo, para preservar la virginidad de la gran sorpresa del argumento, voy a desarrollar lo que no pueda desarrollar sin traicionar el secreto, avisando primero.

Rara vez contenido y forma se vieron tan violenta (tan lánguidamente) separados. Mientras la recargada suma de tragedias expresa en esta oportunidad el non plus ultra al que al menos hasta aquí llegó el director, la sobriedad visual de cada encuadre nos recupera cierta atmósfera que remite a Hitchcock mucho mejor que las imitaciones de Brian De Palma.

Temáticamente nos reenvía al Hitchock de "Vértigo" no solo por la reconstrucción maniática de un objeto de amor perdido, sino también por la explicación de la decisión de que el público conozca el secreto que el protagonista no. James Stewart en la novela original parece un loco obesionado sin esperanza hasta la última página, en la que descubrimos que Madelaine y Judy eran una y la misma persona y que ahora sí que está irrecuperablemente fenecida, como en el caso de Julieta que fingió suicidarse y después se suicida realmente.

Salvo que Almodóvar elige contar la historia con permanentes flashbacks, quizá para compensar la cargada densidad de cada pasaje. Linealmente la historia sería interpretable en freudiano como la repetición de una novela familiar. Así como aparece, tiene casi destellos de clase B a lo Tarantino, con innecesarios carteles que poco menos nos aclaran "y cinco minutos antes...".

Entre esto y la abigarrada narración que hace Marisa Paredes remitiéndose a la infancia de los protagonistas, sin recurrir a imágenes más que como postales de su retórica, es comprensible que la crítica fina ponga el grito en el cielo. Porque "La piel que habito" es una obra maestra, pero no, sin duda, no, una obra maestra cinematográfica.

"Psicósis" es el antecedente hitchcockiano más ostensible de edificio argumental que descansa sobre una sorpresa. "La piel que habito" abre muchas líneas de fuga, digamos, pero se centra en la gran sorpresa que a partir de ahora comentaré para quienes ya la vieron o no la quieran degustar. Que a Vicente, el violador de la hija de Antonio Banderas, a la manera de venganza se lo somete a una vaginoplastia.

Uno diría a la manera de venganza porque es la explicación que da el propio cirujano cuando su prisionero se lo pregunta. Y además porque cuando vi la película fui acompañado por una chica que odia ser mujer y no concibe peor castigo.Y porque es bastante la ley del Talión, aniquilar el instrumento del delito, el cuerpo del delito, nunca mejor dicho.

Pero si uno recuerda cómo este cirujano vivió tratando de restituír el tejido carbonizado de su esposa y cómo desde entonces consagró sus afanes a producir piel resistente, comprende que no hay venganza, sino sustitución. Murió mi esposa, necesito otro cuerpo para rehacerla mejorada.

En tal sentido, lejos de horrorizarnos cuán transgresor es Almodóvar debería horrorizarnos cuán convencional. Si Hollywod solo consiente en sus normas de etiqueta mainstream pochocleras que dos adúlteros sean admirables si están enamorados, Almodóvar no menos puritano y moralista solo permite que el médico megalómano secuestre a un chico y haga uso de su cuerpo y colonice su personalidad si ese chico merece ser de todas maneras un prisionero por haber sido un violador.

Y la fascinante reflexión a la que nos obliga respecto de qué diferencia de veras a un varón de una mujer tampoco está postulada con la profundidad europea racionalista tradicional, sino con empirismo pragmático tecnócrata. No se dice, como la militancia gaylésbica que ser varón o mujer es una elección cultural, sino que ser varón o mujer es un azar químico o una determinación biológica.

Hace poco una delicadísima alumna mía me habló con debido asco de esta película diciendo que en todo caso Almodóvar querrá ser mujer, pero solo él, nadie en su sano juicio querría y me explicó que no conocía a ningún mamífero humano al que le hubiera gustado la película.

Me pareció excelente esta reacción airada, de indignación. En contraste con lo apagado de los críticos que ven en este salto al vacío una cortedad apocada que se queda a medio camino, me pareció emocionalmente acertado.

Porque esta película es una vitamina para el espectador, más allá de que esté o no de acuerdo con su tesis.

Podríamos emparentarla a muchas películas. El tema de que dos personas sean una, aparece en Jekyll y Hyde también como sorpresa. El tema de que una mujer sea un varón y viceversa aparece en casi todas las de John Waters y hasta la inocente Mary Poppins lo encarnó en "Victor Victoria" (por no mencionar la incursión bizarra de Susana Gimenez peinada a la garzón con Olmedo convencido de que no era travesti). Sorpresas memorables hay tanto en "Rebeca, una mujer inolvidable" como en el hombre lobo de Michael J. Fox-que deviene alegoría de la adolescencia, de la extrañeza de sufrir una transformación-cuando el padre le exige que abra la puerta y lejos de ser la ley que censura es otro ridículo lobo pero avejentado.

Pero si a mí me tocara clasificar esta película la pondría junto a obras de tesis como ser "Mann ist Mann" de Brecht o "My fair lady" de George Bernard Shaw. En la primera se oblitera la noción de individualidad o esencia singular para exponer en clave marxista cómo la materialidad histórica genera cada específica ilusión del yo. En la segunda se demuestra que una florista puede convertirse en una dama de alcurnia sin haber nacido en cuna de oro. Son dos películas que no se limitan a mostrar una transformación, sino que procuran hacerla extensiva a la humanidad: desdibujan los límites entre un hombre y su prójimo, entre un aristócrata y su lacayo. En "La piel que habito" se derriba la frontera entre los sexos. Vicente es convertido en Vera. Y entiendo que lo que Almodóvar quiere sugerir es que todos somos, como lo explicó Freud, en esencia bisexuales. El prólogo de Borges a "Fervor de Buenos Aires" dice: "A quien leyere": Si las páginas de este libro consienten algún verso feliz, perdóneme el lector la descortesía de haberlo usurpado yo, previamente. Nuestras nadas poco difieren; es trivial y fortuita la circunstancia de que seas tú el lector de estos ejercicios y yo su redactor". Almodóvar parecería estar parafraseando: "es trivial y no tribal la circunstancia de que seas tú la minita y yo el macho que te la pone".

Y esta indiferencia hacia la diferencia podría conducirnos a todas las grandes caídas del muro de la historia de los conceptos (por ejemplo en "El crítico como artista" Oscar Wilde rompe el mito de que espíritu artístico y crítico difieran, por ejemplo en "El mundo como representación y voluntad", Arthur Schopenhauer rompe el mito de que vida y muerte difieran en tanto fenómenos ilusorios y animales, oponiéndolas al conocimiento objetivo; por ejemplo en "El artista como lugarteniente" Theodor Adorno desmantela la dicotomía entre arte comprometido y arte por el arte al instilar la sugerencia de que quien exacerba su arte y lo lleva a la excelencia genera efectos que se retraducen en efectos políticos).

Limitémonos a señalar que el de los géneros en tanto militancia y opresión es un tema que pocas veces ha sido llevado al plano estético con tanta capacidad de provocar.

La parábola irónica quiere que Vera, inmediatamente después de defender de todas sus chambonadas a Antonio Banderas, diciéndole al médico que pensaba denunciarlo "míreme, estoy refuerte, soy el producto de este cirujano y me encanta serlo, yo se lo pedí" ve una foto de cómo era cuando era varón y va y lo achura al hacedor de sus días menstruales (cabe recordar cómo en "El banquete" de Platón se menciona que a determinado grado de deshonor le corresponde ser muerto por una mujer).

O sea: las mujeres histéricas y traidoras, inconstantes y volubles.

"Me prometiste serme leal" dice Antonio Banderas con un asombro infantil, candoroso y crédulo hacia el objeto de su trabajo marxiano, ajeno a los sentimientos de su cautivo: -"Te mentí" respónde Vera y le descerraja un tiro.

La belleza ha sido definida como siniestra promesa de felicidad.

Freud explicó que todos, varones y mujeres, queremos ser varones, que descubrir el pene y el placer que da tenerlo, hace inconcebible concebir criaturas desprovistas de él.

Es una línea argumental sorprendente, pero se atribuye al inconciente de los niños ( y de las niñas), recibe un nombre parecido al de la asignación universal por hijo: atribución universal de falo.

Es como si yo dijera que me da tal placer ir al cine que me resulta imposible imaginar que haya gente que no va.

Como si un marxista dijera: me da tal placer el dinero, que no creo que realmente los pobres carezcan de él.

Salvo que a despecho de la realidad que ya Tiresias supo, se le atribuyen majestades al pene, nervios vaginales, digamos, hipetrofiados, y se lo erige al productor de erecciones como ideal general. Por ejemplo a los argentinos nos parece que el falo está en Europa.

Con motivo de las elecciones norteamericanas, en el que las primarias definían las presidenciales porque ningún republicano podría suceder a Bush, recuerdo haber bromeado freudianamente: va a ganar Obama porque es peor ser mujer que ser negro, con tal de tener pene, no importa de qué color es.

Una extrapolación de una teoría como cuando me explicaron lo feo que era montar un caballo que había sido maltratado y concluí que para un marxista, el caballo educado a latigazos estaba mejor que el que fue acariciado y bien tratado porque el caballo educado a latigazos sabía que el jinete que se lo monta explotadoramente es su enemigo.

Vera no quiere empezar a ser bien tratada: sabe que Antonio Banderas lo desproveyó de su identidad. Es cierto que Almodóvar reincide en su amor a la novela rosa barata con variaciones y termina permitiendo que su nueva identidad sexual consienta ahora sí a Vicente ser la pareja de la chica lesbiana de la que estaba enamorado.

Hay en esta película también un contrapunto muy marcado: Vicente sería el romántico. Antono Banderas es clásico, es frío, es mucho más eficaz.

Cuando se encuentran el violador y la violada, el violador ha tomado pastillas ilegales y la violada está medicada. Es claro que la violada está en peores condiciones aunque está del lado ortodoxo de la ley. Almodóvar retoma la romántica idea de amenaza de la ciencia. Antonio Banderas toma en sus manos el conocimiento prohibido. Está condenado al fracaso porque ambiciona domeñar la naturaleza como si se creyera con potestades divinas. Como Ícaro quiere volar demasiado alto con alas, ay, humanas, y se derrite de amor ante Vera, su serpiente (quiero decir que Vera encarna a su serpiente metafórica, no que la serpiente de Antonio Banderas no guarde la rectitud y elevación propias de dicha circunstancia).

En "Gulliver" , Jonathan Swift se burla de los científicos por considerarlos imbéciles, no peligrosos sino pueriles. Después de la bomba atómica, toda condena a la ciencia parte del miedo a sus errores, no de la risa.

El más claro contrapunto entre la juventud apasionada y la desilusión pragmática aparece cuando Vicente toca los pechos de un maniquí con actitud más que erótica. Antonio Banderas toca los de su bella Frankenstein con asepsia. Creo que todos los dramones que sufrió el personaje de Banderas están para justificar su avasallamiento a las leyes de su comunidad. Creo que otra discusión interesante es la que se produce entre quienes creen que el ser humano es bueno cuando está mal y malo cuando está bien (Hobbes, Nietzsche) y quienes creemos que tener la moral en alto tiene que ver precisamente con cierto buen ánimo. A quien la vida ha golpeado en lo más íntimo, los ideales éticos de justicia mal pueden resonarles verosímiles.

La sorpresa en la trama, la vaginoplastia en un argumento policial, no es lo más interesante de esta película. Lo interesante es preguntarse qué diferencia hoy por hoy realmente al varón de la mujer. La mujer ahora puede surtir nafta y boxear. El varón puede ahora gastar más en perfumes y cosmetología. Ya nadie diría que esta película merece especial atención porque la filmó una mujer, ya no hacemos distinciones en la esfera del arte.

En Buenos Aires aparentemente lo que distingue al varón de la mujer es que la mujer no puede estacionar ni entender la ley del off-side y el hombre es poco viril si no hace asado o si no paga la totalidad de lo que consumen el varón y la mujer en un restaurante (corresponde a la hembra de la especie pagar la propina, como si dijera "estoy subida a los hombros de tu billetera que se encarga del grueso de la cuenta a grosso modo y me ocupo de parecer delicada y considerada abonando el 10 % en nombre de las pobres rodillas de los mozos").

Por último una referencia a la temporalidad: los tiempos de esta película también invitan a reflexionar acerca de ciertas inmutables eternidades, como las del "hoy no se fía, mañana sí" que es un eterno mañana, o la promoción especial aproveche liquidación por cierre que empieza cuando uno llega al comercio.

No es inconcebible asumir que toda la condenable lógica mercantil haya nacido del comercio sexual. Un varón y una mujer ni bien se conocen inician un juego de seducción en el que se enmascaran, se fingen mejores de lo que son y a eso llaman conocerse, de modo médico también: necesita la mujer descartar que el hombre sea asesino serial, así como el médico necesita descartar que no sea un tumor.

No es inconcebible asumir que el capitalismo con su incentivo individual haya triunfado por ser una continuación de la ley natural que reproduce la especie no apelando al bien común, sino sobornándonos con un egoísta orgasmo.

Por eso preguntarse por la continuidad del varón y la mujer es lo que hubieran hecho los artistas socialistas de otras épocas si les tocara ahora vivir en este mundo en el que al decir de Ulrich Beck se nos insta a resolver individualmente el problema que se nos instala socialmente. Esta película tiene una índole de vida propia comparable a aquella imagen fría pero inmortal que nos legó Cocteau: vivirá como siguen marchando los relojes pulsera en las muñecas de los soldados muertos...

Me llevé humor a marzo!

2011-12-03T14:39:00.001-03:00

Euforia progresista: hubo celebraciones en las principales arterias de Karadajián por el reconocimiento que implica siquiera para la opinión pública mundial ya que no para el gobierno turco que el genocidio armenio sea considerado de acuerdo al voto por internet como una de las nuevas maravillas del mundo

Mi hermana es como "El Padrino III"; digna, pero menor...

Cristina cedió ante el gremio de cómicos que amenazaba con paralizar al país a carcajada limpia: todavía tentada, explicó por cadena nacional que el aguinaldo para los payasos es lo que a Nestor le hubiera gustado, pero se murió (risas)

Es cosa cierta que nada hay tan delicado y espiritual, tan fácil de perder y tan difícil de recobrar, como el tono humorístico de un ambiente social. En cierto sentido, la frivolidad es mucho más sagrada que la seriedad. Y quien crea que esta afirmación es paradójica, puede fácilmente ponerla a prueba. Pregúntese a sí mismo a cuántas personas le referiría, en caso necesario, una tragedia de familia. Luego pregúntese a cuántos repetiría detalladamente una broma familiar (Chesterton, G. K; prólogo a Boswell, Life of Johnson, Isbister, 1903)

Cómo hacer el humor con palabras	Brauer, Martín	15636	15-feb	4	Miércoles de 19 a 21 hs	Tucumán 3035	$ 140
El problema de la verdad en Nietzsche	Sarando, Gabriel	15637	15-feb	4	Miércoles de 20 a 22 hs	Tucumán 3035	$ 140
James Joyce: claves de lectura	Varsavsky, Paula	15638	14-feb	4	Martes de 18 a 20 hs	Tucumán 3035	$ 140
Para leer a Borges	Molina, Daniel	15639	13-feb	4	Lunes de 19 a 21 hs	Tucumán 3035	$ 140
Redacción y gramática	Pérez, Pablo	15640	14-feb	8	Martes y jueves de 19 a 21,30 hs	Tucumán 3035	$ 275
Taller de escritura	Laiseca, Alberto	15641	14-feb	4	Martes de 15 a 17 hs	Tucumán 3035	$ 140
Taller de escritura para jóvenes	Paszkowki, Diego	15642	17-feb	4	Martes de 15 a 17 hs	Tucumán 3035	$ 140
Taller de poesía	Molle, Fernando	15643	13-feb	4	Lunes de 18 a 20 hs	Tucumán 3035	$ 140

El curso de humor sin profe ni aula sigue su curso de humor sin profe ni aul

2011-12-02T20:54:00.000-03:00

No fue fácil sobrellevar este miércoles sin el taller de humor. Todo lo que veía me traía recuerdos de todas esas tardes que pasamos en el Rojas durante los últimos meses.

Por ejemplo, conocí la existencia de Rémi Gaillard que se dedica a hacer bromas de este estilo: http://www.youtube.com/watch?v=wOur8qXvpnk y me hizo acordar al comentario de Oscar de que la cámara oculta había quedado en el pasado.

O el chiste de Ricky Gervais en su standup sobre la guerra de Malvinas (http://www.youtube.com/watch?v=6ktBQ51iGWw) me pareció que hubiera sido un buen ejemplo para agregar a la charla que tuvimos con Jaime y Martín sobre la posición del comediante en el standup (lo clásico es el del perdedor pero hay casos como acá, desde la de un ganador).

Cuando me agarró hambre me acordé que Bibiana nos había prometido una cena y ni les les voy a decir las cosas que me hacían acordar a Luis.

Por todo esto tardé en reaccionar cuando en una película que estaban dando en el cable creí ver una cara familar: nuestro compañero Gonzalo. Pensé que mi mente me estaba engañando, que era otro truco de mi memoria pero luego pude calmarme y cerciorarme, era efectivamente él. A las pruebas me remito, vean el archivo que les adjunto.

Habiendo recuperado del shock inicial empecé a preguntarme, ¿Por qué nunca nos contó Gonzalo de su pasado actoral? ¿Por qué no figura su nombre en los créditos? ¿Cómo terminó un consagrado actor shakespeareano, de magníficas dotes cómicas como se veían en la película, en nuestro curso? Al poco tiempo me di cuenta la verdad. Gonzalo nunca existió. Fue un personaje creado por la retorcida y genial mente maquiavélico humorística de Martín Brauer. Seguramente entró en contacto con este actor a través de su hermana y podría no haber sido el único. ¿Quién sabe cuántos infiltrados más hubo en el curso? ¿Ciriaco habrá sido otro personaje ficticio? ¿Marta una actriz del Cervantes? Ahora no se puede confiar en nadie.

Queridos amigarchos:

En éste primer miércoles sin la sonrisa de la Gioconda Brauer. Asoma en mí la lágrima del payaso firulete. Y para vos Oscar rabonovichtz: porque no hacés un poco de poesía erótica, en vez de escribir tanta conchudez(asepción de la RAE, favor consultar si alguien se ofende).

Para poesía erótica,

no hay cómo la mía.

Para que la saborées

te muestro un tozo.

Si te gustó,

te hago el pozo.(ésta expresión pertenece a YAYO)

Esperá que me tomo un reposo,

Y no es que me haga el oso.

Lo que pasa es que

culpa de Larrisa

no terminé ni en Zurich

ni San Telmo

más bien quedé, solo con mi Yelmo

como en Pehuajó y a lo Palermo.

Sacudiendolá

hasta la eternidá.

HASTA LA VISTA BARBYS

Atentamente

KEN

Pd: les debo las fotos de la Gioconda/o, con o sin peluca.

Sebastian,

Muy gracioso lo de Ricky Gervais, si lo hubiera entendido. Puedo leer en inglés, pero oido no lo entiendo.

De Rémi Gaillard solo conocia esto http://vimeo.com/5511621 que lo subi hace mucho a mi exclusiva página de 200 videos sobre Atletismo. Un humorista francés, de la escuela de los Hermanos Charles (5 locos) y Louis de Funes

( no sabrás nada de estos ídolos de mi infancia, casi casi dirigidos por Lumiere )

Luis,

Muy bueno tu poema, fiel a tu estilo de combinar guarradas con sutilezas al estilo Pehuajó.

Te paso una de Quevedo que te va a encantar

Saludos, OScar

DESENGAÑO DE LAS MUJERES

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas

Me pareció muy importante poder obtener cultura por medio de tus poemas, te lo agradezco infinitambente querido amigarcho!

Yo también extrañe el miércoles pero luego me alegre con el convencimiento de que ademas de poder liberarme y perderle de alguna manera el miedo a que no se rían, a que sea insoportablemente aburrido, a que bostecen por la largura del texto, a que piensen .... siempre cosas malas!! etc, etc.

A pesar de todo esas sandeces he encontrado un grupo de futuros ami... y si amigarchos y eso me alegra mucho porque es bastante difícil y a veces o casi siempre uno se pudre de los acompañamientos o los comentarios femeninos!!!!

Ni les cuento de los hombres de mi edadson tan densos... solo necesitan un oído !!!

Les mando un besote y los espero el miércoles 28, tipo 8 les parece?

Pagadios hasta que se PONGA el astro rey

2011-12-02T20:38:00.000-03:00

Genetistas polémicos: científicos determinan por qué Hitler se quedó corto

Salzburgo (por nuestra Sisí Emperatriz especial): Un equipo científico de la Universidad de Schoenbrunn cree haber penetrado el misterio que envolvió como una bruma al interrogante más candente de los años de la posguerra y así lo anuncian en un controvertido artículo que corrió como reguero de pólvora por todos los medios del planeta: Por qué Hitler se quedó corto. Hans Georg Feuerwagenradsnachgeschmack, director del laboratorio Aplysia en el Polo Tecnológico del Jardín Metalúrgico de Popotitos rompe el silencio: -No todos los días nacen hombres de la talla de Hitler, y por eso mismo hasta ahora la ciencia no podía explicar por qué Hitler se quedó corto. Es recién a partir de mi micromicroscopio enriquecido con huraño y estalagmitas de almendras chocolatadas, que pudimos postular una hipótesis plausible relacionada con la carga hereditaria. El caso de Peter Petiziten de Viena nos sirvió como modelo: nos dio la pauta una atrofia leve pero decisiva en el desarrollo de la hormona del crecimiento a la altura de la vértebra 21 donde empalma con la General Paz. Hitler habría sufrido el mismo tipo de reduccionismo aórtico en la vena villera (la Cava), más allá de que las placas que perduran son posteriores a la postre a su rigor tortis. En definitiva se trataría de la intercostal colectora que menta la osamenta gemela con células messiyas. De no ser por esto, podría inferirse, Hitler habría sobrepasado ya a la edad de trece, al pegar el estirón,con holgura el metro setenta y ocho...

NIEGA TITULAR DE MADRES ESTAR IMPLICADA EN PUBLICIDAD SUBLIMINAL DE CAFÉ CHILENO"SI PENSÁS ESO SOS UNA PARANOKIA" ASEGURÓ BEBE DE BONAFIDE

ahora el reportaje al poder detrás de las sombras, al más creíble y conmovedor huerfanito, un hombre que en momentos de penuria se devoró a sí mismo componiendo el personaje de antropófago, pero, como se sabe, el personaje termina comiendosé a la persona...

Haceme Schocklender: -Cuando Hebe me pidió que saliérsemos delbalcón del pisito que tenía en Libertador disfrazados del hombre araña, me acuerdoque me negué, porque me hace gordas las piernas…

Mariano Grondona:-¿Cómo se financiaban las Madres?

Haceme Schocklender: -Narcotráfico,venta de armas a las Farc y levantando quiniela. Cuando vino Osama Bin Laden a hacernos el instructivo se copó mal con el 22, meacuerdo que lo seguía desde Afganistán hasta que sacó las tres cifras. En esemomento pagaba trescientas veces lo apostado, tuvimos que cederle nuestroreactor nuclear…

Mariano Grondona: -¿Cuántas personas integraban el elencoestable de HIJOS?

Haceme Schocklender: -hasta 1989, que fue la epidemia de beri-beri,contábamos entre nuestras filas con novecientos millones de hombres

Mariano Grondona:-¿Por qué no se llegó a conocer este dato?

Haceme Schocklender:-Porque Hebe no quería avivar giles, le gustabael perfil bajo. Cuando compramos nuestro primer Picasso íbamos a celebrar conchampagne Viuda Clicot en la confitería del Alvear por sugerencia mía y me pidiódiscresión, así que terminamos en uno de esos bodegones de barrio, creo que porSanto Tomé, donde por tres empanadas fritas hechas con aceite de dudosa calidadnos sacudieron la friolera de diez euros, que en ese momento ni existían, imagínatelo careros que eran

Mariano Grondona: -El tema de las orgías ¿se relaciona conla militancia revolucionaria o era una suerte de incentivo para levantar la moralde la tropa?

Haceme Schocklender: -Hebe me pedía cada sábado que le llevara diezstrippers, cuatro burritos jujeños, tres trolas del programa de Sofovich y dostravas de la zona roja y se encerraba en su cuartel general a planificar elasesinato de Emilio Massera

Mariano Grondona: -¿Vale decir que usted no participaba dedichas prácticas?

Haceme Schocklender:-Sos un timidíto, no servís, me dijo una vueltaantes de darme con la puerta en las narices…así que todo eso en cierta medidalo hizo a mis espaldas

Mariano Grondona: -El plural en "nariz" y en "espalda" nos da cuenta de una deformación siquiera profesional, una degeneración profesional, acaso

Haceme Schocklender: -Yo estaba segado por mi amor, para mí era un amor sin Barredas

Mariano Grondona: -¿Qué me puede decir ahora de este atropello a la libertad de prensa en el que van a monopolizar el oxígeno que respira cada periodista?

Haceme Schocklender: -Creo que ya la Iglesia cooptando la festividad a la diosa Mitra y reconduciéndola a un supuesto nacimiento de Jesús-que si existió historicamente fue cuatro años antes de Él mismo-atentó contra la corpo y el diario de mitra

Mariano Grondona: -Pero ¿por qué no jurar por San Martín y los Santos Evangelios?¿Usted no cree que hay que dar tiempo a que los próceres sean multiprócerizados por las minipequeñaymediana empresa?

Haceme Schocklender: -Yo creo que usar judíos para detectar dólares está mal, pero reemplazarlos por perros me suena más antisemita todavía, en el reino de los kirchneristas, un mogólico es rey

Mariano Grondona: -No invoquemos Su nombre en vano. Según la nueva biografía de Bonasso, el cadáver de Néstor fue trasladado en un balde color verde a lo largo y a lo ancho de todo el periplo. Es decir que murió como había vivido, en balde...No se dejen confundir por la tapa de Veintitrés que dice "La agenda de una oportunidad histórica": tuvieron que ponerlo así para no perder la pauta oficial. En realidad quisieron decir "La billetera de una oportunista histérica"-

SUBSIDIO POLÍTICO: liberarán gradualmente a los genocidas más carenciados

2011-12-02T03:35:00.000-03:00

Balacarcel 50 (por nuestra militetona especial): "Cuando el dinero se escapa por la puerta, el amor a los subsidios y a los derechos humanos justicieros se vuela por la ventana" reza un antiguo adagio sufí. Y el Gobierno Nacional y Popular parece haber oído la lección de la historia, sin reglas claras ni seguridad jurídica (de hecho por justo que a muchos sectores les parecía enjaular a los represores, secuestradores, asesinos y demás reestablecedores del orden, cabe recordar que no fue más que una coincidencia entre el sentido de justicia individual del lector y el de la ex primer mandataria, actual premier y futura presidenta la que permite la ilusión óptica de que están aceitadas las instituciones: si se hubiera logrado meter en la cárcel a quienes aumentan las carteras Louis Vouitton con los mismos resortes y mecanismos de tráfico de influencias y presión política, al votante medio medio que le daría miedo).

-Che Amado, las A F J P, como su nombre lo indica, siempre fueron, son y serán de la jotapé ¿qué más podemos expropiar, propiamente dicho, o emitimos más pesos a como dé lugar?-parece ser que preguntó Cristina a su protegée y éste le habría replicado: -creo que en el Museo Nacional de Bellas Artes tenemos algunos Picassos, Rembrandts, Van Goghs y Rodins que caerían bien al Club de Paris, pero no te quiero mentir, acá el único que entendía de economía, a fuerza de buen usurero era Él.

(¿por qué se le dice "él" y no "Néstor Carlos Kirchner"? Porque te obligamos a un ejercicio de abstracción y de atamiento de cabos: así te enseñamos a pescar nestor kirchners en tu propia representación en lugar de darte el pescado Néstor Kirchner).

De esta manera habría comenzado el principio del fin del cacareado modelo heterodoxo neokeynesiano, que solo un Kirchner, un Saddam Hussein o un Kadafi podrían sostener hasta las últimas consecuencias, según los entendidos.

-Ni en pedo, ni por puta, querida Presidenta-se apresuró a recomendar el guitarrista y Ministro ávido de grabar con su banda y de gravar con sus impuestos-ni en pedo te conviene arrancar el primer año de reelecta cumpliendo tus promesas, porque lo prometido, ya se sabe, es deuda.

-Te tenía por más leal, al final tendría que haber nombrado vice a Julio que se hace llamar Julio de Viuda

-Por lealtá te lo digo, hay otros que te van a ir por detrás, pero a mí me gusta por adelante: no hay un mango partido al medio, nadie quiere prestar con esas tetazas, digo prestarte con esas tasas ni se animan a invertir...

-Menos mal que seguimos conservando lo mejor que tiene este Gobierno, la oposición, que pidió que sacáramos los subsidios. Saquémoslos pero de manera redistributiva: que Wanama de Pacheco pase de pagar cinco mil a cuarenta y cinco mil de luz, pero que ningún barra-brava de Boca sufra aumento alguno...

-No lo llames "aumento": es importante aprenderse este chamuyo reo para con la guita, este guita-reo: es la suspensión de un subsidio, o sea, que la tarifa está igual que antes, solo que ahora la paga el cliente y no nosotros, el Gobierno, total ya ganamos por el 59 %

-No, tanto, no

-Sí, tontita, con el aumento da 59 %

-Me hace acordar a una leyenda de la mitología griega

-Sí, que van a cumplir ahora sí con el ajuste fiscal, jajaja, qué mitómanos estos griegos de mierda, jajajaja, se rascan todo el día, mandan a laburar a sus mujeres, no te producen ni un kilo de soja y no pueden vivir del turismo si no los dejan devaluar

-Yo me refería al mito del corredor de Maratón que corrió 42 kilómetros y trasmitió el mensaje que le encomendaron y acto seguido murió, nosotros somos así, llegamos a ganar por robo las elecciones, pero con la lengua afuera y desplomándonos, toda la gente que nos votó para que mantengamos la estantería se lleva el mismo chasco que el primer votante de Menem

-No lo podés tomar con ese principismo de morir con la botas puestas como hizo el pobre De la Rúa: siempre tuviste un culo bárbaro...

-¿A cuántas les dirás lo mismo?

-Me refiero a que de no ser por la crisis internacional, jamás se te hubiera pasado por la cabeza torcer el rumbo del modelo, que es lo que en definitiva te va a salvar. No sos tan pragmática. Él, sí, aunque ahora lo idealicemos literalmente volviéndolo más idealista de lo que era. Él hubiera llegado hoy mismo a un acuerdo con Clarín y hubiera inventado, guitarreado 

que la empresa Geórgalos que es griega contamina el medio ambiente y hubiera logrado que la gilada se trague ese sapo de un nuevo enemigo que nos causa el ajuste: los griegos, los muy crápulas, palabra que suena a palabra de Creta. Pero vos no, vos sos inflexible, desconcertás a la tradición política que negocia esperando un toma y daca y les decís "tomá de acá"

-Vamos a tener que hacer como en Cuba, dos tarifas

-Sí, y prostitución infantil para turistas, mamita, nada mejor que unas buenas jineteras para un Gobierno que llega con el caballito de batalla cansado

-No, no, acordate que ahora no se dice más así: trabajadoras sexuales con trata de blanca en blanco en vías de desarrollo puberal

-¿No era en negro?

-Ése era ese vino que me trajiste, que se llamaba "gato negro" y dijimos que se tendría que llamar "trabajadora sexual afroamericana" en politicamentecorrectiqués, gato

-Pero la asignación universal por hijo no fue selectiva, la está cobrando cada ama de casa de Recoleta que te detesta, presentando los papeles de que trajeron un nuevo cheto al mundo 

antigenocida hasta las tetas

-Sí, así nos asegurábamos que le llegara a quien le tenía que llegar: dando de más a algunos millones de madres que no lo necesitaban pero que en virtud de su criterio simbólico de ganancia en el comercio, aceptaban el mismo precio vil del soborno y me votaron

-Ahora lo que tenemos que hacer es por barrios: que Barrio Norte pague sin subsidio y que Lugano pague barato

-¿Y si alguien heredó un departamentito en Barrio Norte y no gana más de tres mil pesos tiene que pagar fortunas frente al dueño de veinte propiedades en Lugano?

-Es injusto, pero da la apariencia de un criterio progre: si hiciéramos como queremos y le aumentamos solo al que no nos votó, va a quedar muy obvio...

-¿Y el subsidio al transporte también lo sacamos de manera escalonada y gradual para evitar estampidas y pérdidas de capital político?

-Cada pasajero tiene que presentar su recibo de sueldo. El que gane menos de cinco mil pesos sigue pagando un peso veinticinco.

-¿Y si subsidiáramos los taxis solo para los paralíticos no nos saldría más barato?

-Sí, pero es una población muy reducida que no tiene incidencia en la opinión pública: los mudos no se hacen oír. Es como lo que te dije de los maricotas, pero no me quisiste escuchar

-Te escuché, pero sacamos chapa a la vez de izquierdistas de vanguardia y liberales, marcamos la cancha a la oposición, generamos turismo gay y entretuvimos a la población debatiendo un tema muy poco representativo mientras nos llenábamos de oro con las minas abiertas.

¿Cuántas marchas hubo de "no a las minas"? Creo que una sola y logramos hacerla pasar por una marcha a favor del gobierno encabezada por los putos

-Yo te digo: de política entiendo menos que de economía, lo cual ya es decir. Por ejemplo: no entiendo por qué carajo todo el mundo te va a saltar a la yugular porque vamos a crecer a un ritmo menor este año. ¿No se dan cuenta de que igual estamos creciendo?

-Lo dijo Maquiavelo: el ser humano nunca nota lo que hacés por él, solo lo que dejás de hacer por él, un poquito más abajo por favor...

-¿Qué es este proyecto de "La noche de los museos de la memoria"?

-Me lo pidió Macri a cambio de no pedirnos la guita de los subtes que le corresponde. Prefiero perder capital político a económico, te juro, es más, si pudiera trasladaría la capital a San Antonio de los Cobres y dejaría que se casen los burritos, prefiero incluso perder la Capital geográfica a perder capital económico

-Pero lo que te pregunto, negra, es ¿en qué consiste?¿una toma de conciencia de lo que eran los centros clandestinos de detención?

-Sí, podés llamarlo una toma de conciencia. En realidad va a haber unas promotoras pulposas que te conducen, se sortea un plasma y todo termina con un espectáculo de títeres en que un represor baila un pericón con un torturado en señal de reconciliación y concordia. Acordate de que tenemos que volver a pactar con los poderes a los que pretendimos cercenarles influencia. Así como gradualmente vamos a tener que sacar los subsidios económicos, paulatinamente podemos ir soltando a aquellos presos con menores recursos tortuosos, como señales para el mercado ideológico...

-¿Y qué esto de la despenalización del aborto, bebé?¿te pareció que tenés el guiño de Estados Unidos, como a Galtieri?

-Bueno, estamos pariendo una nueva sociedad y siempre dije que si sos antiabortista tenés que apoyar el aborto para que haya menos abortistas en el mundo, cada día van a nacer menos si aprobamos la ley

-¿Vos les das cárceles vip a los genocidas y ellos te conceden el aborto, ése es el trato?¿o liberás cárceles vip para cuando caigamos en cana?

-No, baby, el aborto no va a salir. Vamos a debatirlo nueve meses para que vean que tuve toda la intención. Es un teatro que preparé, ya que a falta de pan bueno es el circo

-A mí me gustaría que aprobáramos el aborto. ¿Leíste "Freakonomics"? Asegura que ni Giuliani ni el bienestar y la opulencia de Clinton-Greespan terminaron con el crimen en Nueva York, sino el aborto dieciseis años antes.

Hay medio millón de abortos por año en Argentina, pero la ley protegería a las mujeres más carenciadas, porque las que tienen recursos abortan sin peligro. O sea: toda la negrada podría ni nacer y chau delito.

-¿Y quién nos vota entonces, boudoudo?

-Sí, en eso tenés razón. Además ¿quién nos financia? Todos los presos que soltamos para que salgan a robar para contar con circulante se quedarían en el saco escrotal de sus nunca padres y en el óvulo superior izquierdo de sus señoras madres las bolas. Muchos de ellos dejan el paco para consagrarse a sus crías, además lo progre hoy por hoy es preservar la vida de ballenas

, elefantes, tejido orgánico y muy pronto el hongo de la caspa y los derechos a la vida de los tumores benignos...siempre podemos alegar que en España y la U.R.S.S se convirtió en el único método anticonceptivo, pero vos sos capaz de poner la asignación universal por aborto si le diste el aguinaldo a los lúmpenes

-Por un momento creí que decías que las personas de capacidades melanínicas opacas es mano de obra y fuerza de trabajo: pero es desocupación encubierta con los Planes Pachorrear. ¿Cómo podemos reactivar la economía? Que fabriquen armas, eso de la guerra contra Uruguay está buenísimo, convertimos a Zaira Nara

en una causa del Estado, la nombro Presidenta de Mamitas, Línea Fundadora, Wanda es "Mamá siempre, mamá con amor"¿Y sí los hicieramos pedalear grandes usinas que nos generen energía? Porque no puedo instalar molinos de viento, el beneficio no se vería en los primeros quince minutos y otra persona se va a llevar la gloria

-Esa otra persona, mi amor, puedo ser yo: el kirchnerismo puede encontrar una continuación espiritualmente internacional e impopular en el boudismo

-Pero a vos no te votó ni tu familia ¿no te acordás que no los convencimos en el asadito?

-Nadie es profeta en su tierra, cuando lance la Boudou-Cola la gente me va a amar, me va a gritar: "Amado, querido, el pueblo está contigo"

-¡Qué nombre de mierda te pusieron, querido, te lo digo de onda, con cariño, con aprecio, con leve empatía, eso de "Amado, querido" suena a disminución cada vez peor: "amado, querido, apreciado, estimado, simpático, no nos sos del todo indiferente, ni fú ni fá Boudou"!

-¿Te dije a cuánto aumentó este trimestre la venta de motos?¿No te parece que papito tuvo algo que ver?

-Bueno, vas a tener una dura pulseada con Scioli, a él le toca recibir nuestra bomba de tiempo, vos haceme aguantar cuatro añitos, los cuatro añitos de vacas flacas, a ver si adelgazo

-Estás bárbara, mi vida, te veo y experimento un alza del 2, 3% a pesar del paro

-Vi que tenías una foto de Donda en tu dormitorio, así que no puedo cantar Victoria, este Binner no es ningún boludo, nomás pone carita de boludo

-No te preocupes, mi reina, a la Donda la vamos a hacer formar parte del lento regreso a las políticas anteriores, de manera controlada y quirúrjica...vamos a devolverla al que se la quitó a sus padres biológicos, se la retornamos con moñito y todo a su apropiador

-¿Cuántos nietos recuperados vamos a tener que devolver?

-No te hagás mala sangre. Vamos a conseguir una loquita con lomazo, digo una quita que es lo más...o...

La pulseada por la sucesión: Scioli ya habla de su mano perdida como de "Ella"

2011-11-28T16:44:00.000-03:00

Añadir leyenda

Lo que sí observé entre muchos artistas de mi generación, era un amor propio que caía a veces en el exceso de orgullo, y he observado y sentido, y todavía siento y observo, mucho más amor propio, a veces llevado a esos extremos, que autoconmiseración, sentimiento este que no es, a fin de cuentas, más que una leve variante del desprecio de sí mismo, digno sólo de los que son despreciativos por naturaleza (TENESSE WILLIAMS, MEMORIAS, Bruguera, Barcelona, 2008)

El Ministro de Economía, Vicepresidente electo y líder natural del boudismo zentesimal negó que su nombre de pila haya dejado de ser "Amado" después de que la Presidenta lo pillara cantando munido de castañuelas "Do, do that Voudoo, that you do so well" ufanándose engolfado de ser el próximo Juan Domingo Néstor durante el decurso de una orgía corporativa entrepeneurs...

Su desementida confirma entonces que su buena estrella colapsó y que lo tendrá que hablar en su sesión de terapia: la sucesión está nuevamente abierta y es lo Máximo, susurró con sugestión Cristina refiriéndose a su gestión: seguramente la resolveremos entre los principales candidatos a dedo...o quizá jugando un dígalo con mímica o un concurso de sombras chinescas

Así, el reelecto gobernador de Buenos Aires pelea palmo a palmo el derecho a ser el "brazo armado natural del kirchnerismo" explicando que viene esperando su oportunidad presidencialista con la lista que esté lista, desde que fue Ministro de Deporte de Menem, locomotora electoral de Duhalde, garante del mínimo no imponible de Kirchner y torbellino de votos para Cristina en cada ocasión. Menem, Duhalde, Él y Cristina llegaron a donde llegaron de la mano de Scioli.Y Scioli, ahora apunta a ello y la señala a Ella con una única mano en el corazón, Scioli mismo llegó a donde llegó (vale decir: de ser Daniel Frávega, digamos, de ser Daniel Garbarino a esto), gracias a "Ella".

"La gente me refrendó desenfrenada porque cree que supe interpretar a tiempo las síntesis superadoras con mano firme como Ella desde lo Alto me pide que haga" dice inaugurando una modalidad discursiva hasta ahora circunscripta a la opereta de la Viuda Alegre.

"Yo sufrí un accidente motonáutico inenarrable, que hizo agua por los cuatro costados" explicó el hebdomario cabalgador de las denominadas "más lindas piernas que vi" por el "bracito de bebé" Indio Solari cuando salió con Karina Rabolini, auténtico corpiño armado del riñón del brazo armado K, que paradójicamente sentía el fantasma del miembro ausente: "y entonces pensé que se vería tronchado mi futuro y mutilada mi esperanza, pero acaricié la ilusión de sobrellevar la adversidad con optimismo, con oportunismo, con resiliencia, con integridad, o bueno, con casi integridad, como un Cervantes vernáculo que quijotesco emerge de las aguas donde los tiburones olieron mi sangre y yo también la olí, sí, olí".

"Cuando volví en mí y descubrí que Ella, mi compañera de tantos íntimos escarceos amatorios ya no me acompañaba, me dirigí al Supremo preguntándo por qué Ella y no yo, por qué Ella que siempre fue abierta, que nunca se mostró áspera salvo en un período de excemas, que me supo alcanzar lo que necesitaba, aunque no siempre compartiera del todo, Ella que fue una señera pionera de lo que los peronistas siempre necesitamos: la palanca, el pulgar oponible, aquello que pretenden tener también los gorilas, pero somos nosotros quienes nos llevamos la palma y el Señor entonces me cubrió con su mano, la legendaria mano con la que derrotamos a Gran Bretaña, que su Poseedor tenga en la gloria a la Tota, y me dijo: "Daniel, podrán elegir a una persona en situación de afroamericanidad en la Casa Blanca, podrán elegir a un supuesto indio de apellido Morales en Bolivia, podrán soportar a una Presidenta en Argentina, creo que se refería a Isabel, pero la sociedad no está madura todavía como para consagrar como Ministra o Gobernadora o Secretaria o incluso ordenanza a una solitaria mano, por sublime que sea".

Y así comprendí, como Moisés, que Dios quería que fuera yo el portavoz del trunco destino de mi mano, aquella leal mano que hubiera llegado a construír la revolución productiva con Menem hasta soltarle la misma y la redistribución de la riqueza con Él, la mano franca que hubiera podido obedecer el imperativo de su tiempo y correr y hasta alcanzar al autor intelectual del corralón...
Me puse a cantar la canción del Che, mientras venían los rescatistas "aquí se queda la clara, la entrañable transparencia" dice la letra, porque al guerrillero comunista le encantaba en sus últimos años salir a La Habana transvestido con lentejuelas y transparencias, salvo que el sedicioso hombre nuevo mereció esa canción que habla de que se queda la clara y yo le canto a Ella, a mi mano, como le cantaría un corrido mexicano, oie manito, le canto diciendo que aquí se quedan las yemas, no la clara, las yemas, porque aquí no tenemos menos huevos que en Cuba, eso por no hablar de pollos, arroz o autos de los ochentas...Éramos literalmente carne y uña con Ella...Fue mi compañera, escribía a mi dictado, fue mi mano derecha, en muchos sentidos fue mi índice, creo que hablando de órganos en el libro de los vices que escribió el otro Castro, Nelson, nombre de almirante y apellido de comandante, hay un apéndice...Y entonces quiero decir que me acuerdo de Ella todos los días, no hay un día en que no la sienta, me pesa su ausencia, no me cierra del todo tener que usar esta prótesis nunca mejor dicho de segundamano, ser el Quasimodo de la política argentina siempre fiel a Notre Dame...Ella se fue de la mano de mis ancestros a un mundo mejor, a una vida en la que el tejido social evita la globalización roja, remedando la franca falange...me acuerdo cómo se plegaba y aunque no siempre compatiera del todo lo que yo aprehendí, solía ayudarme a comunicar mis ideas, me acuerdo cómo me ayudaba a tomar dos dedos de vino, como la fucking desgracia alzando su dedito fatídico la logró anular...
No es cierto que ahora vayamos a cambiarle el nombre al puente de Zárate Brazo Largo ni a cambiar las calles para que no sean doble mano. La oposición nos ha lanzado un guante, mientras hacemos el duelo nos reta a uno, dice que no resolvemos la seguridad aunque Cuello esté con la soga al mismo, nos quiere serruchar el piso y hablando como si tuviera papas en la boca dice papa-rruchas, se llena de pamplinas su boca llena de pamplonas, dice que vamos a lanzar el impuesto al órgano privilegiado, nada que ver, así no va a venir la mano, nadie sabe el futuro, ni siquiera la gitana que me lo podría haber leído...No se dejen manosear ni manipular, si queremos austeridad en esta etapa no va a ser a través de ningún recorte, ninguna extirpación, solamente queremos dejar de ser un poco manirrotos.
(Ver Suplemento Anatómico: "La Side y la Sigue confirmarán a.s.a.p a la Afip quienes podrán permanecer en posesión de sus extremidades")
La oposición dice que la sociedad que nos acompaña por interés y no por ideología nos va a bajar el pulgar ni bien su poder adquisitivo decrezca a un dígito, un poder adquisitivo tan versatil que fue capaz de celebrar indistintamente la inserción en el primer mundo con privatizaciones y la identidad latinoamericana con estatizaciones.
No nos van a meter presión ni prensión.De la mano de Scioli la prosperidad vendrá a manos llenas, el futuro está en nuestras manos, no nos dejemops intimidar por un puñado de agoreros alarmistas.
A quienes sigan diciendo eso , agarrensén porque los vamos a llenar de dedos.

Es lo que Ella hubiera hecho. Pero no está más conmigo físicamente, mancomunadamente, porque, bueno, como dijo Cristina de Él, se le fue la mano...

Werner Herzog es un chancho

2011-11-27T15:46:00.000-03:00

El pasado miércoles en el habitual espaciotiempo del curso de humor nos referimos a cómo el censor es un degenerado infinitamente peor que el artista, que dentro de su liberalidad enmarca y encuadra en un género su transgresión. Hablamos de la idea de Freud, de que el superyó toma su energía del ello, o sea, que nuestros códigos morales se nutren de la incontinencia sedienta de las compulsiones más descontroladas. Recordamos la respuesta de Borges (con metáfora autorreferencial) a la pregunta de por qué no había emigrado de la dictadura de Perón: -"La censura es la madre de la metáfora". Citamos numerosos ejemplos (entre los cuáles se destacó la pregunta inocente de Mirtha Legrand a la mujer de De Vicenzo ¿las de golf? cuando ella explicó que por cábala le besaba las pelotas). Citamos la regla de Karl Kraus, el que dijo que tenía que hacer del lenguaje, esa puta universal, una virgen; el que dijo que decimos "no me trates como una bestia, soy nada menos que un ser humano" pero también "y bueno, me equivoqué, después de todo solo soy un ser humano": LO QUE ENTIENDE EL CENSOR MERECE SER CENSURADO. Hablamos del chiste de la Revista Barcelona en ocasión del filtro que implementó Ibarra contra la pornografía: "es matar a la gallina de los testículos de oro": reemplazar ese "huevos" por "testículos" es el paradigma de la atribución de depravación en nombre de la solemne moral y las rígidas buenas costumbres. Recordamos cómo la BBC prohibió el sketch del sommelier que dice "es un cosecha '68 chateau laffite" y le responden "no señor, es pis" alegando que el vino rosado era una evidente alusión a la orina menstrual, cosa que escandalizó hasta la náusea al grupo de comediantes, harto más inocentes.

Recordamos por añadidura casos de niñas-policías que nos plantan la droga de sus encantos: nos dan señales de que hay agua en la pileta, nos calientan la pava y después cuando atacamos nos mandan en cana diciendo "no podés hacer esto, pervertido, soy la novia de tu hijo", etc.Recordamos también los libros que cayeron en la lista negra de la dictadura cívicomilitar: teoría de los conjuntos, porque parecía favorecer el socialismo, un libro sobre cubismo porque parecía celebrar a Fidel Castro, "El Principito".

Es especialmente placentero para el humorista, en particular para aquel con pánico al ridículo, poder permancer en la tesitura comedida para hacer comedia con una exigencia de pureza completamente contaminada de prejuicios delirantemente desquiciados.

Atribuir a los demás el horror (como en el chiste del hombre que ve en las manchas de Rorchach zoofilia y cuando le dicen que tiene una fijación sexual con los animales contesta "al menos yo no colecciono esas porquerías"), asignar a algo anodino urticantes agudezas, es especialmente perverso, es especialemtne placentero en el sentido de sentirse un gran pecador...pocas cosas se hacen destructoramente cuando uno se siente un gran pecador: en cambio, en nombre de la libertad y el amor con mayúsculas o de la ortografía con hache, se cometen las peores barrabasadas...

Sebastián, un alumno playful y creativo, que logra siempre adoctrinar la tropa de sus palabras geniales en un único desvío perfecto otorgándole más potencia al efecto desopilante, supo interpretar la consigna y se las agarró con mi admirado Herzog:

Crítica de Land des Schweigens und der Dunkelheit

Es totalmente deplorable ver a un director de cine serio y respetable como es Werner Herzog sucumbir a algo tan bajo y deleznable como es la pornografía. Peor aun es la gente que lo aplaude y celebra la asquerosidad, la perversión que es La Tierra del Silencio y la Oscuridad.

Ya en el título comienzan las obscenidades. Las Oscuridad remite directamente al lugar al que le no da el sol, el cual todos (especialmente Herzog), sabemos cual es. Luego, el Silencio se produce porque nadie está hablando. Nadie habla porque tienen la boca ocupada. De nuevo, Herzog sabe muy bien con que la tienen ocupada, especialmente cuando este Silencio viene acompañado de esta Oscuridad. Uno pensaría que siendo el título algo que se exhibe en todos lados, frente a mujeres y niños, Herzog hubiera tenido aunque sea algún tipo de decoro pero como veremos no hay límites para la perversión de este hombre.

Como en todas las películas para adultos hay un esbozo de historia, de trama, antes de empezar con la acción. En este caso la excusa son los sordo ciegos, que nos dice Herzog se comunican no mediante palabras ni gestos sino mediante un sistema táctil. Así impone la imagen del manoseo. Luego presenta a la actriz principal de la película, Fini Straubinger, quien nos cuenta que pasó treinta años en una cama. La imagen se cierra: manoseo, cama. Se acabaron las sutilezas. Fini, la Jenna Jameson de Herzog, nos mostrará una de sus "fiestas", junto a sus más íntimos amigos y amigas. Por supuesto nadie va ahí para hablar. Pero esto no es suficiente para el sátiro de Herzog que nos muestra que la eso es solo el comienzo. La fiesta se traslada a un zoológico donde las imágenes de hombres y mujeres acariciando lascivamente ciervos y ovejas gritan a viva voz zoofilia. Incansable, Herzog no limita su perversión al reino animal sino que en otra escena lleva la fiesta a un jardín botánico donde las manos de las lujuriosas protagonistas recorren las plantas fálicas que pueden encontrar llegando hasta los cactus y al sadomasoquismo. Mientras tanto hay un tema que parece recorrer en paralelo toda la película, que mediante imágenes, narraciones y comentarios se va instalando hasta ganar protagonismo: la muerte. Lo cual sumado a todo lo anterior confluye en un innegable canto a la necrofilia. Pero todo, aun esto, podría perdonársele a Herzog asi no fuera porque luego incurre en un crimen aun peor, involucrar menores de edad. Así, con las imágenes de húmedos niños semi desnudos se completa la tétrica sinfonía de zoonecropedofilia que es La Tierra del Silencio y la Oscuridad.

Y al final termina con más manoseo de plantas. Conclusión: Werner Herzog es un chancho.

Dos versiones de "El Aleph" (por mis alumnitos de humor)

2011-11-23T05:59:00.000-03:00

El Falephel

¿Comerás lo desabrido sin sal?

¿O habrá gusto en la clara de huevo?

Job, VI, 6

¿Qué gusto

tiene la sal?

Carlos Salim Balaá, MCMLXXIX

La candente mañana de febrero en que el Dodge fue aplastado entre un sesenta y la casa de la esquina fue una mierda. Los días que siguieron no fueron mucho mejores.

Anduve perdido, desorientado y terminé visitando el taller de Pelé Sardán, el último lugar al que había llevado al Dodge. Había algo de místico, de sagrado en ese galpón de Warnes y Santos Dumont. No solo quedaban ahí las últimas partes del Dodge que no habían ido a parar al chatarrero, ahí Pelé le había hecho del primer al último service, había reemplazado bujías, alineado los ejes, cambiado neumáticos, incluso sacado los bollos de aquella vez que me llevó puesto un Siena marrón en la bajada de la General Paz y Lope de Vega. Pelé Sardán conoció al Dodge de una forma que no yo nunca pude y ahora nunca iba a poder. Por eso lo aborrecí. Eso y porque era un salame.

No solo un salame, también era un pesado del peor tipo. Siempre me decía que había heredado el oficio del viejo pero lo que a él le apasionaba era la cocina. Hablaba durante horas acerca de la revolucionaria receta de chimichurri en la que venía trabajando desde hace años. Pero mi deseo de estar de nuevo cerca del Dodge de alguna forma pudo más que mi repulsión y seguí visitando el taller. Las primeras veces busqué alguna excusa, llevarle una lata de Bardahl que ya no iba a usar o un calendario de Silvina Luna para reemplazar al de Beatriz Salomón que casi era indistinguible, pero al final iba simplemente a tomar unos mates.

Un día en el que pasé por el taller cerca del mediodía me dio a probar un choripán con su famoso chimi. Deben haber pocas formas peores de arruinar un choripán. Al principio pensé que se le había caído al piso antes de servírmelo y por eso tenía ese gusto a carbón, tierra y diesel pero inmediatamente empezó a elogiar sus características. Todos estos sabores eran intencionales, según él para que sea como probar un bocado del ser nacional.

Una tarde me llamó a mi casa. No recordaba haberle dado mi número pero me dijo que quería juntarse a hablar de algo y acepté. En cuanto llegué me contó que por fin estaba planeando poner una parrillita. Ahí me di cuenta de sus intenciones. Quería pedirme la receta de mi pan frito con sabor a osobuco para los sanguches con su chimichurri. Mi temor resultó infundado: quería que yo lo ayudara a conseguir la receta de figazas de cebolla de la hermana Bernarda. Lo mandé a freir espárragos.

Poco tiempo después me volvió a llamar, agitadísimo. Iban a tirar abajo el taller para poner un Starbucks. No entendí muy bien como había llegado a esa situación pero tampoco Pelé estaba interesado en dar muchas explicaciones. Lo que le preocupaba era que para terminar la receta de su chimichurri necesitaba el taller, ya que ahí había un Falephel. Un Falephel, aclaró, era una comida que contiene a todas las comidas. Pasándole la lengua uno puede experimentar todos los sabores.

No perdí tiempo. Corté, me subí a un taxi y fui para allá. Pelé siempre había sido medio raro pero esto era demasiado. Fuera que estuviera diciendo la verdad o se hubiera vuelto completamente loco, de cualquier manera quería ser testigo de eso.

Llegué en menos de veinte minutis. Warnes estaba casi desierta a esa hora. Pelé parecía seguir muy alterado. Me hizo pasar a la parte del fondo, donde él vivía y a donde yo nunca había ido. Me dijo que iba a buscar algo para tomar y me dejó esperando en lo que era una especie de living. Ahí tenía una pared llena de fotos de sus distintos trabajos. Cerca del centro, algo más grande que las demás, había una foto de mi Dodge, de cuando le sacó los bollos y arregló el parabrisas. Mirando el turquesa refulgente de la carrocería casi se me cae un lagrimón. Me acerqué y le susurré a la foto.

- Mi Dodge querido. Cuántos caminos recorridos. Soy yo, Dumas.

Ahí apareció de vuelta Pelé con un vaso de fernet en cada mano. Me dio uno y luego de algunos comentarios más sobre la importancia del Falephel para su receta me llevó hacia el sótano y nos paramos frente a una de las paredes. Me dijo que abriera la boca y antes de que pudiera reaccionar me dio un pequeño empujón. Con la lengua llegué a tocar un punto en la pared. Probé el Falephel.

Saboreé una crema batida en Chantilly y un champán fermentado en Champaña. Saboreé el agua de todos los mares y todos los baños. Saboreé el la suela de un maratonista cruzando la meta. Saboreé todos y cada uno de los posibles cortes de carne, antes y después de ser cortados. Saboreé la hiel de la derrota y la mejor de las compotas. Saboreé la Meca, el Muro de los Lamentos, cada rincón del Vaticano. Saboreé el cuerpo humano en cada uno de los estados de descomposición. Saboreé un ají tan picante que haría llorar hasta al 3 de All Boys. Saboreé la camiseta del 3 de All Boys al final del segundo tiempo suplementario. Saboreé el oxido de las bujías del Dodge. Saboreé los últimos restos de combustible en el carburador.

Todo esto saboreé en un mismo instante. Pero nuestro sistema gustativo no está preparado para percibir tal infinidad de sabores simultáneamente. Ya más de uno se le complica. Todos los sabores se unieron en uno solo. El sabor de todo el universo, el sabor de todo lo que es fue y será tomó una única forma. El sabor que me quedó en la boca fue algo así como haber estado chupando agua de la zanja. Sentí ganas de vomitar y un admiración indescriptible por el inventor de la pasta de dientes.

- ¿Qué tul? Vos pensabas que ya lo habías probado todo pero esta no la tenías, ¿Eh, Gato? - dijo la chillona voz de Pelé, sacándome del trance que me había provocado el probar el Falephel. - ¿No es lo mejor que probaste en tu vida?

En ese instante concebí mi venganza. Le dije que sí, que era perfecto. Que con esto se iba a hacer millonario, que no tenía que dejarlo pasar. Que apostara todo al Falephel y no iba a perder. Sin dejar que me hiciera más preguntas me apuré a despedirme.

Caminando por Warnes hacia Dorrego todavía podía sentir el sabor del Falephel en mi boca. Paré en un quisco y gasté todo lo que tenía en el bolsillo en una botella de whiskey barato y medio kilo de golosinas. Temí que nunca pudiera ser capaz de comer otra cosa sin sentir de nuevo ese sabor. Felizmente, luego de la quinta sesión de buches con vodka y miel, pude volver a disfrutar de una bondiola a la parrilla.

Post data. Un tiempo después me enteré que Pelé Sardán abrió una parrilla / restó cerca del taller que se llena todos los días de hipsters y tecno hippies que alaban su cocina indigerible. Lo llaman El Bulli de Villa Crespo. Mientras tanto a mi restaurant otra vez lo dejaron afuera de los destacados de Guía Oleo. Una mierda.

Al Taunus Rojo.

Plagiando al Eph

Lo siento. Soy rebelde.

Cada vez que leo un cuento, pispeo el final para ver como termina. Y no me someto a los manejos inescrupulosos de esos autores de suspenso, que a suspensor quitado nos atosigan con parrafadas capitulares que demoran la descubriciencia de que el asesino, finalmente es el personal de maestranza.

Encima ese Aleph, letra con que los matemáticos designan los infinitos infinitos, desde el Aleph0 pasando por el Aleph1 conm su hipótesis del continuo y a seguir, no me iba a tener hasta el infinito hasta llegar al final.

Así que me fui directo a la última línea del cuento, que no se si es del cuento, porque aparece como colgada y sobrante, a modo de dedicatoria.

A Estela Canto.

Primera digresión. ¿Forma parte esta dedicatoria del cuento?. O nuestro traidor prócer letrado anglofílico, después de terminar su cuento, agregó la dedicancia allende la narrativa. El moño del paquete del regalo, ¿forma parte del regalo?

Analicemos.

A Estela Canto. ¿No debería decir, “A Estela Escribo”?

O seria, “A Este, la Canto” si se supone que lo burlaba a Neruda con sus “20 Poemas de Amor y una Canto Desesperada”. En vez de 20 Poemas, ¿habrá querido cantarle las 40 a su homólogo chileno, que ad referendum de ser comunista y feliz mujeriego le birló el Rosebud premio sueco, o “mi tesoro” según Golum, a nuestro evidente no vidente?

O, tal vez la dedicatoria deberia haber sido: “A Esssssta…. la canto”. ¿O seria una dedicatoria a los Cantos de Estela?. O sería un fallido divanistico de “A este Lacan…to”. Y si fuera un lunfardismo donde el Canto es el reversismo de Tocan. ¿A nuestro necesitado del Braile se la tocan?

Tras estas disquisiones previas sobre el final, me lanzo a la propuesta plagiadora de El Aleph de Borges, o del plagio de Rodolfo Fogwill, o del plagio de ambos de Brauer.

La venturosa, digo ventosa, mañana en que mi queridísima eXposa Mariana Rodero apareció misteriosamente ahorcada con un cinturón, sentí un soplido de brisa fría surcando el canal separador de mis nalgas, tal vez entrometido entre la holgura de mis pantalones que pugnaban por caer.

Noté que en la Claza Prostitución habían rebobinado no se que cigarras de cartelillos rubios espurios.

Dado que el 27 de mayo hubiera sido el algogésimo aniversario de nuestro primer sartenazo, consideré oportuno visitar a la hermana cetácea Cristina de la acinturonada Mariana, y para aludir a la reciente desaparición de su hermana se me ocurrió comentar sobre otro dúo de hermanas, mas mellizas estas, mas famosas estas, mas numéricas estas. “Ahora ya se como diferenciar a las mellizas. Eve, es la viva. “ fue mi desconcertadora reflexión.

No me fue difícil llegar a la casa de mi ballenacea excuñada dado que el destino ha dispuesto que mi queridísima actual, viva exactamente enfrente en la calle Paysandú, permitiéndome avizorar desde el balcón de mi nueva amada, la casa de la hermana de mi amorosa previa, hoy difusa difunta. Nunca mejor metáfora de la confrontación entre mi pasado y presente, mi ex y mi actual, la que maté y la que mataré. Solo una calle separa mi pasado y mi presente, y veo enfrente a mi enfrentada bajo las adiposidades de su Very Gran Hermana Extra Large

Veo la figura de mi excuñada, y se me afiguran todos los puntos del universo contenida en ella. Todos los ravioles y todas las lasagnas, todos los corderitos y todos los cerdos con todas tus sus costillitas, todos los estómagos y todos los duodenos con todos sus jugos gástricos y biliosos. Veo su firma testigular en el acta de matrimonio bajo los rollos de sus brazos, adivino los almuerzos del Dia de la Madre que convocaba a toda la familia Rodero bajo su papada, rememoro los brindis de Año Nuevo bajo su masa abdominal, con los petardos entre los pliegues de sus adiposidades, y mucho turrón entre los intersticios de sus quistes cebáceos. Toda su familia engullida en una única mole amorfa junto a su hermana y todos los años conyugales que me integraron a su familia Rodero y un universo de vivencias familiares 15 años compartidas atragantadas en sus cavidades gástricas que serán excretadas y desaparecidas para siempre como si jamás hubieran existido.

yapa: una caracterización del curso hecha por una de sus víctimas:

Después de algunas clases, empecé a dudar de ciertas cosas.En primer lugar dudé de la nacionalidad del profesor ¿Es realmente alemán? mepregunté. Su autoridad me demostró que no.

Luego dudé de que sea un experto en letras. Mi duda sedesvaneció cuando alguien me dijo que se lo ve por la zona de Liniers,levantando pedidos para una firma de fideos de letras. He ahí su maestría en elasunto.

En su defensa se puede argumentar que lo extenso de loteórico, enviado por mails, comprueba su gran devoción por la escritura. Aunquetambién podría comprobar que está bastante al garete.

Por suerte y para desenmascarar a este vendedor de pastas,me revelaron su secreto: tiene encerrado en un sótano, al pobre muchacho devotode Disépolo. Y lo obliga a escribir para él, diecinueve horas diarias por sólounas migajas de biografía disepoliana.

Pero lo que es peor, lo obliga a usar su peinado.

En cuanto a mis compañeros del taller, diré que me parecenmuy graciosos… y sus textos también.

No conozco el nombre de ninguno de ellos, es por eso que losidentifico por números. Por ejemplo el de chivita es el seiscientos cuarenta ytres, una de las señoras con anteojos es la cuatrocientos tres, la otra es lacinco mil quinientos veintisiete, el detraje es el veintitrés mil novecientos cuatro etc., etc., etc. Es un métodofácil y práctico, eso si, me pierdo un poco cuando se cambian de asiento.